“周大柱。天滿軍帳輜重兵。”枯榮說。
“三個月前。修為小宗師。他在給傷員送水的路上被天蠻蠻紋打死了。”
“死的時候手裡空了。水囊在兩丈外。”
枯榮的聲音沒有變化。
“他上城頭三天。殺過零頭。連一頭將蠻都沒碰過。”
“但他每天給傷員送水。一天三趟。”
“走了。”
沈劍心跟著枯榮往前走，默然不語。
城頭上的人越來越多。
千年的，百年的，十年前的，昨天的。
歸一巔峰的，大宗師的，小宗師的，入流的。
劍修，武夫，和尚，軍卒，江湖人。
他們做著同樣的事。
守城。
殺妖蠻。
死。
然後被時間忘記。
枯榮走在前面，每經過一個人，他都會說幾句。
名字，來歷，修為，怎麼死的，什麼時候死的。
說得平淡，如數家珍。
像在介紹自己園子裡的花草。
這棵活了三年，那棵活了七天，這棵開了花，那棵沒來得及開就枯了。
沒有悲傷。
沒有敬意。
也沒有輕蔑。
就是在說。
說一個個名字，一件件事，像翻一本冊子。
一本記了一千多年的冊子。
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