再然後，他走到正廳角落，彎下腰，極其輕柔地將那隻磕了口。纏著麻線的破碗捧了起來。
他抱著那隻碗，頹然坐到了正廳門檻上。
他就那麼坐在那兒，兩條腿耷拉在門檻外頭。殘破的紫色官袍堆在腳邊，像一面被人從旗杆上扯下來。丟在泥地裡的舊旗幟。
懷裡抱著那隻破碗，佝僂著背，看上去不像一個正二品的大理寺卿，倒像是雁門關街頭隨便哪個歇腳的。累到了極點的老頭子。
坐下之後，他緩緩抬起右手，伸向了自己頭頂。
他的手指摸到了那頂烏紗帽。
他在城門口曾經一絲不苟地把它扶正過。他在下馬時曾經把它的帽簷壓低過。他在那些羽林衛面前，甚至在他自己面前，一直死死守著這頂帽子代表的東西——朝廷的臉面。大夏的法度。他陳玄身為欽差的最後一點體面。
此刻，他枯瘦的手指握住了帽翅。
輕輕地，緩緩地，將那頂烏紗帽從頭上摘了下來。
沒有用力，沒有憤怒的動作。甚至沒有任何情緒。
他只是摘了下來。
然後把它放在了身旁的門檻上，與自己並排。
那頂烏紗帽歪歪斜斜地躺在冰冷的石頭門檻上，在廳堂燈火的映照下，帽翅投下兩道細長的影子——像是兩隻折斷了翅膀的鳥，再也飛不起來了。
他倍感疲乏。
那份疲乏，並非源自身軀的勞頓。一線天峽谷的死戰。兩個時辰的長途跋涉。北境的嚴寒與風雪，都不是他此刻真正疲乏的原因。
讓他疲乏的東西說不清。道不明。但他知道，從今天起，有些東西碎了。碎得再也拼不回去了。
可偏偏——
在這片碎裂的廢墟之上，在那些碎成齏粉的律法條文之間——
有一樣東西，沒有碎。
陳玄低下頭，看著懷裡那隻破碗。
碗沿上的缺口粗糙扎手，纏著的麻線已經起了毛球，碗底乾涸發黑的米漿散發著一股淡淡的酸味。
它醜。它髒。它一文不值。
可它是“人”的東西。
是一個活生生的。有血有肉的。在這世上掙扎過。受過苦。最後無聲無息死掉的人，留在這人間的最後一樣東西。
陳玄的拇指，輕輕撫過碗沿的缺口。
他的眼睛乾澀得要命，已經流不出眼淚了。
但他的嘴唇在動。
極輕極輕地，對著那隻碗，說了一句話。
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