——習以為常，意味著這樣的事，在蕭家百年來，已經發生過不止一次。
“先代鎮北王率三千親兵死守府門，血戰兩日兩夜。”
韓月停了一下。
停頓極短，短到不及一次呼吸。但就在那個間隙裡，她的眼睫極輕微地顫動了一下——那一下顫動轉瞬即逝，快到陳玄幾乎以為是自己眼花了。
“無一生還。”
四個字。
韓月說這四個字的時候，語調沒有起伏，平得像一面剛結冰的湖。
“待援軍趕到時，他們的屍骨早已被戰馬踩踏，連面目都分辨不清了。”
她微微偏過頭，目光從鐵像的無面鐵皮上緩緩移開，看向了陳玄。
那一眼裡沒有悲傷——至少表面上看不出。只有一種陳玄從未在任何人眼裡見過的。極其平靜的。近乎殘忍的坦然。
那是一種見慣了死亡。見慣了分離。見慣了英雄變成白骨。見慣了白骨變成塵埃之後，才會有的坦然。
“這鐵像，便是為他們立的。”
韓月的聲音極淡。
“也是為百年間所有埋骨關外。屍骨無存的北境兒郎立的。”
她最後看了一眼那兩張磨平的鐵面。
“他們沒有臉。”
“因為他們是每一個人。”
陳玄明白了。
這不是偷工減料。不是匠人手藝不精。不是工錢不夠。
這是蕭家故意磨去的。
每一下都是故意的。
——戰死沙場的將士，屍骨散落在關外的荒漠與凍土中，被野狼啃食，被風沙掩埋，無人收殮，連面目都被侵蝕得無法辨認。
他們沒有臉了。
他們消失在了那片黃沙裡，消失得如此徹底，如此悄無聲息，彷彿從未在這個世界上留下痕跡。
所以這兩尊鐵像也不該有臉。
它們代表的不是某一個具體的將軍，不是某一場具體的戰役裡的某一個被傳頌的英雄。
它們代表的，是百年間無數個為了守住這扇鐵門。守住這座城。守住身後千萬百姓的安寧——把自己的面目。姓名。乃至屍骨，全都永遠留在了關外的人。
那些人。
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