杜白的聲音在發抖，但每一個字都咬得極清楚。
“你知道他是什麼人。你知道他看了那些東西之後會怎樣。”
“你把他三十年的信仰，一片一片撕碎了，塞回他的嘴裡，逼他嚥下去——”
杜白的右手猛然從懷裡抽出那封已經被翻到起毛邊的信，攥在手裡，高高舉起——
又慢慢。
慢慢放了下來。
“他給我寫了信。”聲音沙啞得幾乎不成樣子了。“他說他“求仁得仁，快哉”。快哉！”
“難道唯有死諫才是唯一的出路嗎？這叫什麼道理？！”
杜白的拳頭砸在了桌案上。
茶碗被震得跳了一下，茶水灑出來，淌了半張桌面。
然後——
屋子裡又安靜了。
只有杜白粗重的喘息聲，一下一下。
蕭塵始終沒有動。
他甚至沒有去擦桌上的茶水。
他就那麼坐在那裡，安安靜靜地承受著這個五十多歲的老頭子，把積攢了數十天的痛。恨。自責和無能為力，一股腦地砸在自己身上。
因為他知道——
杜白恨的不是他。
杜白恨的是自己。
恨自己為什麼不能代替陳玄去死。恨自己為什麼在京城蹲了十年冷板凳，眼睜睜看著好友一個人走上絕路。恨自己明明知道這朝堂爛透了，卻只敢在工部的冷衙門裡當一塊沒人理的石頭。
這份恨，不發出來，杜白這輩子過不去這道坎。
喘息聲漸漸平復了。
杜白閉上眼。
再睜開的時候，眼底的東西變了。
那層翻湧的恨意，緩緩褪去。露出底下的，是另一種更沉。更重。更硬的東西。
“但是——”
他的聲音依然啞。
但穩了。
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