“咱還沒聽到，劉策那小子叫咱父皇呢。”朱元璋又說。
這一次，他的聲音終於有了一絲顫抖。
那顫抖極輕極細，卻像一條裂縫，從他那副金剛不壞的外殼上蔓延開來，越裂越大，越裂越深，徹底控制不住。
“這個混賬小子，還有咱的八丫頭，都沒了...”
他叫了一聲。
然後，這個殺伐果決、鐵血一生的大明皇帝，慢慢低下了頭，用雙手捂住了自己的臉。
他沒有哭出聲。
他自從起兵，改名為朱元璋以來，幾乎從不當著人哭出聲。
即便他遇到再多的困難和挫折，也只是把這些一起嚥進肚子裡。
可此刻，他再也咽不下去了。
那是一種比刀割更難受的痛。
刀割在身上，他知道痛從哪裡來，知道該怎麼治，知道總有一天會結痂。
可這個痛不來自身上。
它從心裡往外翻湧，像潮水一樣，一股一股地往上頂，頂得他喉嚨發緊，頂得他喘不過氣，頂得他五臟六腑都像被一隻大手給攥住了，擰毛巾似地擰。
劉策死了。
清寧也死了。
他的腦子裡反反覆覆地轉著這幾句話，可每一遍轉過去，都像有根燒紅的鐵釺從他太陽穴裡穿過。
馬皇后站在他身側，己經不再強忍了。
她的眼淚像斷了線的珠子，滴滴答答地砸在桌沿上。
她也沒有哭出聲，只是任由淚水流了滿臉。
她看著朱元璋顫抖的肩背，伸出手，輕輕覆在他冰涼的手背上。
那隻手一點溫度都沒有了，像一截寒冬臘月裡的鐵柱子。
馬皇后自己的手也在抖，兩個人手疊著手，像兩條被暴風雪困住的人，只能靠著這麼一點可憐的依靠勉強不讓自己倒下。
他們就這樣沉默地坐了很久，很久。
久到桌上的燈火己經燃到了盡頭，燭芯在熔化的蠟油裡爆了一下，然後輕輕滅了。
“標兒之前說了。”
朱元璋忽然開口了，聲音啞得像是嗓子眼裡撒了一把沙：“清寧那丫頭，在雲南天天往劉策屋裡跑，給他送茶送點心，跟個小媳婦似的，標兒回來說了這事的時候，咱還笑她，說這丫頭還沒過門呢，就這麼上趕著。”
他頓住了，像是被什麼哽了一下。
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