“少的那兩鬥米，誰拿的？是老天爺拿的嗎？不是。是朝廷拿的。”
“朝廷每多印一張鈔，就是從他碗裡舀走一勺飯。一勺不多，他忍了。兩勺三勺，他咬著牙。等到碗見底了——”
林遠收回手。
“他該掀桌了。”
後排的椅子響了。
不是扶手被攥的聲音。是整把椅子往後挪了半寸。
朱元璋坐在那裡，臉上的神情變了。
不是怒。不是沉。
是一種五個皇子從來沒見過的東西。
老皇帝的目光落在講案上那半塊芝麻餅上，眼神發空，像是在看那半塊餅，又像是在看別的什麼東西。
很遠很遠的東西。
殿內的空氣繃住了。五個皇子都察覺到了異常，齊齊收聲。
朱元璋張了一下嘴，沒有發出聲音。他閉上眼睛，手掌撐在膝蓋上，身體微微前傾。
他在想一件事。
至正四年。
濠州鍾離縣。
那年開春，他還叫朱重八。十七歲，個子已經長到了成人的樣子，但瘦，肋條一根一根數得見。
家裡的米缸空了大半個月。爹去鎮上賣掉了最後兩匹粗布——種了一年的麻，織了整個冬天——換回來三貫至正鈔。
三貫鈔，去年能買六鬥米。
今年，糧鋪老闆翻了翻那三張紙，扔了回來。
“這玩意兒，八貫才一斗。你這三貫，夠買什麼？”
爹攥著那三張紙站在糧鋪門口，站了很久。
後來他把鈔揣回懷裡，走回家，一句話沒說。
再後來，爹死了。娘死了。大哥死了。
餓死的。
朱元璋睜開眼。
眼眶紅了。
他沒哭。他已經幾十年沒哭過了。但眼眶是紅的，紅得五個兒子都不敢看。
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