“陳西爺，這米，你還要不要？”
陳西爺沒說話。
他端起茶杯，喝了一口。
茶己經涼透了，苦味漫到了舌根。
他把報紙折起來，推到一邊。
“……不要了。”
——
十六鋪碼頭。
天剛矇矇亮，霧還沒散。
扛包的苦力們排著長隊，等著領號牌。
沒人說話，只有粗重的喘息聲和扁擔壓彎的“吱呀”聲。
所有人都裹著破棉襖、舊夾衫，袖口磨得發亮，露出裡面板結的棉絮。
隊伍最前面，一個瘦高個苦力突然踉蹌了一下，手裡的麻袋“咚”地砸在地上。
“沒吃飯啊？廢物！”
監工罵罵咧咧地走過來，抬腳就要往他身上踹。
瘦高個沒躲開，低著頭，手指死死摳著麻袋的縫線。
他指甲縫裡全是黑泥，手背上青筋暴起。
凍得通紅的手指關節泛著白。
一聲不吭。
監工的腳還沒落下，旁邊伸過來一隻粗糙的手，穩穩托住了他的腳踝。
是個五十多歲的老苦力。
他沒看監工，只是彎腰撿起地上的麻袋。
拍了拍灰，重新塞到瘦高個手裡。
然後他首起身，對著監工笑了笑，露出一口缺了的黃牙。
用帶著濃重蘇北腔的上海話說道：
“頭兒，小赤佬昨夜頭燒到半夜，沒困好。
儂擔待點，勿要同伊計較。”
監工愣了一下，盯著老苦力看了幾秒。
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