臘月二十三，小年。
一大早，關東山把飯店上掛了快一個月的“歇業”木牌摘了下來，隨手扔進爐子裡燒了。
老四平重新開張。
憋了一個月的道力巴們，聞著酸菜湯的味兒，像開閘洪水一樣湧進來。
大堂裡瞬間人聲鼎沸，划拳的。罵孃的。吹牛的，震得窗戶嗡嗡直響。
錢飛換上髒兮兮的圍裙，端著大號托盤，在桌子之間穿梭。
靠門的一桌。
四個喝高了的力巴正在因為幾毛錢的酒錢搶來搶去，其中一個滿臉橫肉的光頭，嫌錢飛上菜慢了，藉著酒勁一把揪住錢飛的領子。
“T，一個跑堂的瞎了眼，不知道爺爺趕時間。”
光頭張嘴就罵，唾沫星子亂飛。
換作一個月前，錢飛可能會壓著火氣講道理，或者直接一個擒拿把人按在桌上。
但現在。
他沒動，手裡端著滾燙的酸菜鍋，穩如泰山。
只是慢慢轉過頭，眼皮撩了一下。
目光落在光頭臉上。
沒有任何表情，沒有憤怒，就像在看一頭案板上的死豬，眼神里漠視生命的冰冷戾氣，毫無遮掩刺進了光頭雙眸。
光頭到了嘴邊的髒話，硬生生卡在嗓子眼。
渾身不受控制地打了個哆嗦，酒意瞬間醒了大半，感覺揪著的不是一個跑堂的衣服，而是握住一把隨時會捅穿自己的軍刀。
道上混的人，對殺氣最敏感。
光頭手像被火燙了一樣，觸電般鬆開。
訕訕地往後退了半步，連句場面話都沒敢說，乖乖坐回凳子，周圍三個同伴也察覺到了氣氛不對，低著頭悶聲喝酒。
錢飛把酸菜鍋穩穩放在桌子正中。
“慢用。”
聲音不大，轉身離開。
不遠處，關東山把這一幕全看在眼裡。
老頭敲了敲手上的旱菸袋。
成了。
賊光內斂，殺氣入骨，這把刀算是磨出來了。
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