“前兩個都輸了。”
雷響的臉漲紅了。他把砍刀從地裡拔出來，雙手握柄，刀身橫在身前，雙腿微微分開，重心下沉。他的架勢很穩，像一座鐵塔，風吹不動，雨打不動。
“來吧！”他吼了一聲，砍刀橫掃過來。
刀風呼嘯。
這把砍刀太沉了，沉到它的速度不可能快。但它的力量彌補了速度的不足——這一刀掃過來，不需要砍中人，光是刀風就能把人颳得站不穩。鄭毅退了兩步，刀風從他面前掃過去，吹得他的頭髮往後飄了一下。
雷響的第二刀豎著劈下來，刀鋒帶著風聲直取鄭毅的天靈蓋。這一刀要是劈實了，能從頭頂劈到腳底，把人分成兩半。
鄭毅沒有退。他往左閃了半步，砍刀擦著他的右肩劈下去，刀鋒砍在青石板上，濺起一蓬火星，石板被劈出了一道白印子。雷響的刀卡在了石板縫裡，他用力往外拔，就在這一瞬間，鄭毅的匕首抵住了他的喉嚨。
雷響的手停了，刀還卡在石板縫裡，他彎著腰，臉朝下，脖子上的皮膚貼著冰涼的鐵。他能感覺到自己的喉結在刀鋒下面上下滾動了一下。
“你輸了。”鄭毅說。
雷響直起身，把砍刀從石板縫裡拔出來，扛在肩上，轉身走了。走了兩步，回頭看了鄭毅一眼，嘴巴張了張，沒說話，走了。
院子裡的人群開始騷動了。不是憤怒，是一種說不清道不明的東西——像是羞愧，又像是憤怒，又像是兩種混在一起分不清的什麼。狂刀門的人，在自己的山門裡，被人用一把匕首連贏了三次。贏厲寒，贏蘇檀，贏雷響。三個人，三種刀法，三個不同的路數，全都輸在同一把匕首上。
一個聲音從人群后面傳過來。
“讓我來。”
人群自動讓開了一條路。一個人從後面走出來，不高不矮，不胖不瘦，穿一件洗得發白的灰色袍子，腳上踩著一雙舊布鞋，鞋頭上有一個補丁。他的臉上沒有表情，頭髮花白了，但臉看上去不老，像是四十多歲，又像是五十多歲，看不準。他沒有帶刀。空著手。
他走到鄭毅面前，停下來，看了鄭毅一眼。
那一眼很輕，輕得像一片落在水面上的葉子。但鄭毅從那一眼裡看到了一樣東西——一種久遠的、被時間打磨過的、幾乎不存在的鋒利。像一把被埋在土裡幾十年的刀，你從土面上看不出什麼，但你知道底下有東西。
“我沒帶刀。”那個人說，聲音很輕，輕得像風吹過竹林。
鄭毅看著他。
“你不用刀？”
“用。但對你不用。”
鄭毅把匕首插回了腰間。
“我也不用。”
那個人看著他，嘴角微微動了一下——不是笑，是一種比笑更深的東西。
“你確定？”
“確定。”
那個人點了點頭，退了一步，微微側過身，左腳在前，右腳在後，兩隻手一高一低地張開，像一隻展翅的鶴。他的姿勢很鬆，松到像是在散步的時候被一陣風打亂了腳步，臨時調整了一下平衡。
鄭毅看著他的姿勢，忽然覺得這個人他打不過。
不是可能打不過，是肯定打不過。就像你在北地的雪原上，遠遠地看見一頭老狼，它不動，就站在那裡看著你。你不知道它有多老，不知道它吃過多少人，不知道它在這片雪原上活了多少個冬天。但你看著它的眼睛就知道——你打不過它。
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