斯萊特林公共休息室裡，黑湖的水在窗外緩緩流淌，把墨綠色的光影投在石牆上，明明滅滅。壁爐裡的火燒得很旺，但德拉科站在那兒，只覺得冷。
“情愫？”他的聲音尖得變了調，“什麼情愫？我沒有情愫。我對破特——我對那個疤頭——我——”
梅林斯沒有說話。
那雙紅色的眼睛平靜地看著他，像看一個正在溺水的人。
德拉科的聲音卡在喉嚨裡。
那隻手的感覺又浮了上來。細細的，白白的，指節上沾著草屑。握著他的手。那麼近。那雙綠眼睛看著他。那麼近。
“我沒有。”他說。
這次聲音低了下去，低得像是說給自己聽的。
梅林斯靠在椅背上，火光在她臉上跳了跳。
“德拉科，”她說，“你還知道我活了多少年嗎？”
德拉科愣了一下。“一百——一百一十七？”
“一百一十七年。”梅林斯點點頭，“你知道這一百一十七年裡，我見過多少種喜歡？”
德拉科沒有說話。
“很多。”梅林斯說，“多得數不清。有些喜歡是對的，有些喜歡是錯的，有些喜歡來得莫名其妙，有些喜歡連自己都不肯承認。”
她頓了頓。
“但所有的喜歡，都有一個共同點。”
她看著德拉科。
“內心裡藏不住，猶如大海喧囂，隔著很遠也能聽見。”
德拉科的臉騰地紅了。
那種紅從脖子根一路燒上來，燒得他耳尖發燙，燒得他不知道該把眼睛往哪兒放。他想說什麼，想否認，想爭辯，想說他對破特只有討厭，只有恨，只有——
但他張了張嘴，一個字也說不出來。
因為他想起今天的事。
想起自己從掃帚上摔下來，滾了兩圈，停下來。睜開眼睛。第一眼看的不是金色飛賊，不是掃帚，不是看臺上的父親母親。
是破特。
是躺在離他不到一英尺的地方。左臂以奇怪的角度耷拉著。臉色白得像紙的破特。
自己為什麼會看著波特的臉會覺得好看呢？
為什麼？
“我——”他開口，又停住。
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