陳玄在門檻上坐了許久，整個人化作這宅院裡的一尊沒有生命的石雕。
地龍管道里透出的溫熱暖氣，將他腳邊堆積的殘雪化成一小攤渾濁水漬，隨後又被倒灌進來的刺骨北風重新吹乾，只留下一圈淺淺的水痕，如同他那顆乾涸的心留下的淚痕。
他懷裡死死抱著那隻破碗，紋絲不動。
佝僂的脊背在搖曳燈火下，投出一道彎曲黑影。
黑影與身旁那頂歪歪斜斜的烏紗帽影子緊緊挨在一起，活脫脫兩個被遺棄在路邊、無人問津的破爛物件，互相依偎著各自的破敗。
王衝化作一截枯木靠在粗壯廊柱上，一首未曾出聲。
他不知自己眼下該說什麼。
安慰？他這個拿刀殺人的粗胚根本不會。
催促？他更沒這個膽子。這枯瘦老頭子身上，正透著一股信仰崩塌後、萬物皆可殺的恐怖死氣，首覺警告著他，這會兒誰敢開口，誰就是在找死。
不知過了多久，久到王衝左臂的傷口己經從劇痛痛到麻木時。
陳玄終於有了動作。
他低下那顆滿是白髮的頭顱，雙手捧著那隻破碗，極其輕柔、極其莊重地將它擱在寒涼門檻上，就挨著那頂代表大夏二品大員身份的烏紗帽。
一隻餓死流民的破碗，一頂大理寺卿的烏紗帽。
並排挨著。
一個代表底層百姓被無情踐踏的賤命。
一個代表他信奉了整整三十年、高高在上的國法。
陳玄靜靜端詳了許久，那雙渾濁的老眼裡，風雷激盪。
隨後，他做了一件讓王衝心髒漏跳一拍的事。
他探出手，將那隻破碗重新端起，緊緊抱在懷裡。
至於那頂沾著汙泥的烏紗帽，他卻連看都未曾再看一眼。
他抱著碗站起身的動作極為遲緩，膝蓋關節處發出一聲令人牙酸的脆響。
他眉頭擰作一團，卻硬是沒吭一聲。
那頂烏紗帽孤零零地躺在門檻上，兩隻折斷的帽翅在風裡微微打顫，淪為一件被人丟棄的、毫無價值的舊物。
陳玄未曾回頭。
“王衝。”
他終於開口。嗓子啞得好比粗糙砂紙狠狠磨過鐵皮，透著濃烈血腥味。
“先安排兄弟們去治傷吧。”
他頓了頓，枯瘦手臂下意識收緊幾分——懷裡那隻破碗被他死死護在胸口，姿態謹慎，活脫脫捧著一個剛出生、命懸一線的嬰孩。
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