衛昭翻身下馬。
戰馬在血泊裡打了個趔趄，他沒管，白蠟槍拄在地上當柺杖，大步朝那個提著長劍的刀疤漢子走過去。
腳底踩過屍體、碎刃、還有半截旗杆，每一步都在打滑。
走到面前了。
那漢子還舉著油布裹的羊皮卷，手臂伸著，從肩膀到手指都在抖。
不是怕，是血流太多了，肌肉不聽使喚。
衛昭伸手。
接過來。
羊皮卷比他想的輕。
薄薄一層，外面裹的油布被血浸透了，開啟來，裡面是密密麻麻的名字——
有些寫得工整，有些歪歪扭扭，有些甚至是畫的圈代替字。
識字的不多，但每一個名字旁邊都按了手印。
衛昭把羊皮卷卷起來，塞進胸口衣襟裡，跟老太君的遺書貼在一處。
紙角和羊皮的邊緣硌著肋骨，一左一右。
他抬起頭。
刀疤漢子的手還懸在半空，沒收回去。
衛昭盯著他。
“不用有朝一日。”
刀疤漢子愣了。
衛昭的手從胸口拍了一下，把那捲花名冊壓實了。
“等我回京——就給諸位，還一個清白身。”
這話說得不重，嗓門甚至比平時還低兩分。
但戰場上離得近的人全聽見了。
清白身。
三個字砸在這幫山賊匪寇心窩上，比彎刀砍得還疼。
有人愣住了，拄著斷矛的手往下一鬆，人差點栽倒。
有人咧開嘴笑了，笑著笑著嘴角往下耷，淚和血攪在一起淌進胡茬裡。
那個扛旗的莊稼漢把旗杆往地上一杵，嗓子已經全啞了，擠出來的調子破得不成樣。
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