直的,不偏不倚的,像一支瞄準了目標的箭。
她走進病房,繞過龐弗雷夫人,繞過那些冒著煙的藥劑瓶,走到菲尼克斯的床邊。
然後她坐下來,坐在那張硬邦邦的木椅上,伸手握住了菲尼克斯的手。
那隻手是涼的。不是普通的涼,是那種摸上去就知道這個人的血液迴圈已經慢到了極限的涼。
阿斯托利亞的手指一根一根地嵌進他的指縫裡,扣緊了,像鎖釦一樣扣緊了。
她的手是溫熱的——至少比他的手溫熱。
她用那隻溫熱的手包裹著他冰涼的手,拇指在他的手背上慢慢地畫著圈。
一遍,兩遍,三遍。
四遍,五遍,六遍。
一直畫,不停地畫,像一個停不下來的、著了魔的、被詛咒了的人。
沒有人知道她要畫到什麼時候。也許畫到他醒來。也許畫到她的手也變涼。
也許畫到永遠。
她沒有哭。
從看臺上到現在,她沒有哭過。
不是因為她不想哭,而是因為她覺得——如果他看到她在哭,他會難過的。
而她不希望他難過。
即使他閉著眼睛,即使他的胸膛沒有起伏,即使他的手指涼得像冬天的鐵欄杆——她也不希望他難過。
“菲尼克斯。”她輕聲說,聲音很輕,像怕吵醒他一樣,“你答應過我的。”
她停了一下。
“你說過,贏了之後請我吃三個果醬餡餅。”
她又停了一下。
“你還沒請。”
病房裡沒有其他人。
龐弗雷夫人在外面配藥,盧修斯在走廊裡。
只有他們兩個人,和那盞慘白的熒光燈,和那一排排安靜到發黴的醫療床,和那掛在牆上的一幅幅會動的、此刻都在裝睡的畫像。
阿斯托利亞把菲尼克斯的手貼在自己臉上。
冰涼的手指貼著她溫熱的臉頰,像是一塊冰貼上了一塊剛剛出爐的陶瓷。
“我等你。”她說,聲音終於有了一絲裂縫,像瓷器上出現的第一道裂紋,“多久都等。”
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