“我要你活著。”崔福貴一字一字說，“你死了，我這二十年的賬，就死無對證。”
沈風盯著他。
三十六度的日頭下，這個瘦老頭額頭沒什麼汗。褲腳上那層白灰，是青石粉；鞋幫外側沾著幾粒碎石渣，青灰色，帶稜；夾克領口有一股淡淡的柴油味，混著機油。
【鷹眼視覺持續啟動。】
“崔福貴。”
“嗯。”
“你昨天晚上去過採石場。”
老頭的眼睛動了一下。
“北面山後那個廢的。”沈風說，“你褲腳上是青石粉，鞋底夾的是三號碎石，我們這一帶只有那一個坑出這種料，停了八年了。”
崔福貴慢慢把手插進夾克口袋。
“你眼睛真毒。”
“你去幹什麼？”
“看一個鐵箱子。”
沈風的呼吸沉了半分。
“你看見誰了？”
“三輛麵包車，沒牌。”崔福貴說，“七八個人，卸了三個大箱子，還有一卷白布，鋪開有二十米長。”
“白布？”
“像氣球。”
“氣象氣球？”
“我不認得那玩意兒。”崔福貴說，“我只認得他們的口音。帶我進這行的那個人，二十年沒變過聲。”
“他是誰？”
“我不知道名字。”
“代號呢？”
崔福貴笑了。“他們叫我老鼠。他們從來不給我他們的代號。”
“你就是老鼠。”
“我是。”老頭把手從口袋裡抽出來，手心裡是三枚硬幣，就是剛才買票那三枚的兄弟，“昨晚在你北牆下面挖洞的，是我帶的人。跑掉那個，也是我。”
周鐵柱一步衝上來。
“慢。”沈風抬手。
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