沙沙聲在青石板上繼續。
掃帚劃過地面，落葉被推成一排。江無塵低著頭，動作不變，節奏未亂。他的呼吸落在同一頻率，像風吹過屋簷的瓦片，輕而勻。
李長青背對著他，站在五步外。
風從北院吹來，帶著一絲鐵鏽味。
他知道，對方沒走，是等他破防。
他也知道，剛才那句“你繼續掃吧”不是結束，而是暫停。
現在，暫停結束。
“你當時，可曾受傷？”
聲音再次響起。
不高，不急，卻比刀鋒更利。
江無塵掃帚一頓。
這一問，和上一次不同。
上一次，是例行盤問。
這一次，是直指要害。
他緩緩抬頭，目光落在李長青的背影上。灰袍垂地，腰間玉牌微晃，腳步未動，卻壓得整個院子安靜如死。
“略有擦傷。”他答，聲音平穩，“不礙事。”
李長青沒回頭。
他只輕輕說：“舊傷呢？”
空氣一緊。
“胸口那道裂痕，是不是又裂開了？”
江無塵的手指，在掃帚柄上收攏了一分。
那道傷，在十六歲那年，被人一劍刺穿心脈，封了靈氣，斷了根基。三年來，每逢陰雨便痛如刀割，夜裡翻身都得屏息緩行。
他知道李長青見過那道傷。
當年他被抬下山時，是這位長老親自查驗過傷口，還說過一句：“這孩子，活不過三十。”
如今，他二十三。
他還活著。
而且，比誰都穩。
但他不能說。
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