不再是庫房灰味。是鐵。老鐵鏽的味道，混著一點焦木氣。他鼻翼動了動，想起小時候在鑄劍坊外撿炭渣的日子。那味道，就是從爐底滲出來的。
掃帚尖突然垂地。
不是他放的。是自己落下的。鐵箍震得厲害，震得他整條左臂發麻。他停下，左手加力壓住，掌心那道疤火燙。
他知道，到了。
前方不到十丈，通道盡頭有個小平臺。平臺上沒門，沒碑，什麼都沒有。只有地面中央，一塊黑色石板，邊長三尺，表面光滑如鏡。
可他看不見石板。
因為掃帚擋住了視線。
掃帚尖指著石板，死死釘住，像獵狗發現洞裡的獾。鐵箍還在震，震得他虎口發酸。他沒鬆手。反而把掃帚握得更緊。
“就在下面？”
意念傳來。這次不是震頻，是一股熱流，順著鐵箍衝進手腕。熱流裡夾著一個畫面：一縷銀光，埋在石板下三尺，蜷著，像冬眠的蛇。
他懂了。
劍祖遺息，不是屍體，不是遺物。是一口氣。一道意念。藏在這塊石板底下，等了不知道多少年。
他往前走。
最後十步，他走得極慢。每一步都試地面，每一寸空氣都用呼吸去量。掃帚尖始終指著石板，分毫不偏。走到平臺邊緣，他停住。
低頭。
石板果然如鏡。映出他模糊的影子：補丁雜役服，鬆散髮髻，手裡一把破掃帚。眼尾那道疤，在灰光下泛著淡青。
他單膝跪地。
不是拜。
是檢查。手指貼地，一寸寸摸過石板邊緣。沒有縫隙，沒有符文，看不出如何開啟。他敲了三下。聲音悶，像敲在厚土上。
掃帚突然一顫。
他抬頭。
掃帚尖不知何時抬了起來，正對著他眉心。距離三寸。只要他再近一分，就會戳到眼皮。
他不動。
掌心還貼著鐵箍。熱流又來了。這次更急。帶著催促的意思。
他知道意思。
不是讓他動手。是讓他——用掃帚。
他吸氣。
手臂抬起，把掃帚舉到胸前。木柄橫著，鐵箍朝前。然後，緩緩下壓。
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