陽光灑在庭院裡，照在他背上。髮絲垂落，混著灰，貼在頸後。腳步緩慢，背影佝僂，彷彿又回到了七年前那個無人問津的清晨。
他沿著青石路往東走，掃帚拖在地上，帚毛摩擦磚面，發出沙沙的聲響。
路上陸續有弟子經過。
有人匆匆趕往演武場，佩劍晃盪；有人提著藥籃去丹房，低聲交談；還有幾個雜役聚在一起抱怨活太重，看見江無塵也不避讓，直接從他身邊走過。
沒人多看他一眼。
也沒人意識到，這個低眉順眼、拿著破掃帚走路的年輕人，昨夜曾站在山巔，扛下九道雷劫，讓百餘名各宗使者低頭行禮。
他走過一處拐角，看見地上有一小灘積水，是昨夜露水積成的。他停下，抬起掃帚，輕輕一撥，水散開，滲進磚縫。
動作很小。
卻讓十步外一棵老槐樹的枝葉微微一顫。
地下三尺，一條沉寂多年的微靈脈，悄然轉向。
他沒察覺。
或者說，他裝作沒察覺。
繼續往前走。
迴廊在望，雕樑畫棟，簷角掛著銅鈴。風吹過，鈴不響——因為昨夜雷劫震動山體，鈴舌斷了。他走過去，把掃帚伸上去，輕輕一勾，斷舌掉落，被他順手掃進簸箕。
然後他開始掃地。
一片葉子，兩片葉子，三片……
動作機械，重複，枯燥。
可每一掃，都精準避開螞蟻行軍的路線，繞過一隻受傷麻雀的落羽，甚至在掃到一處蟻穴入口時，帚尖微微上揚，讓那一小塊土原封不動。
他不是不會殺生。
他是選擇不驚擾。
掃到第三遍時，一隻蝴蝶落在帚尾，翅膀微顫。他停了一下，等它飛走，才繼續。
日頭漸高。
汗水從額角滑下，順著疤痕流到下巴。他抬手抹了一把，繼續幹活。
沒有人來問他昨夜去了哪裡。
也沒有人好奇，為什麼他看起來和平時一模一樣，連喘氣都沒重一點。
他本可以飛掠而過，一個念頭就能清完整個迴廊。
但他沒有。
他寧願一寸一寸地掃，用最笨的方式，做最普通的事。
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