小石頭站在拐角，手裡緊緊抱著一把舊掃帚。
帚毛參差不齊，柄身磨損得發亮，像是被人用了很多年。他不敢往前走，腳尖在地上蹭了又蹭，眼睛卻一直盯著石階上的那個人。
江無塵還坐在原處，雙目微閉，背靠廊柱，破掃帚橫在膝上。陽光斜照在他臉上，補丁衣角微微揚起，風吹過時，像一片不動的布旗。
小石頭嚥了下口水。
他動了。
一步，兩步，腳步很輕，怕驚擾什麼似的。走到離石階還有三步遠的地方，他停住，雙手把掃帚舉起來，慢慢放在江無塵腳邊。
“我……”他聲音發抖，“我想跟您學‘掃天術’。”
江無塵沒睜眼。
也沒動。
只有手指，在掃帚柄上輕輕滑了一下。
小石頭低頭站著，頭幾乎埋進胸口。他不怕被打罵，不怕被趕走，就怕對方一句話也不說，直接讓他滾。那種沉默比任何責罰都重。
風捲起幾片落葉，在空中打了個旋，又落回青磚縫裡。
江無塵終於睜眼。
目光落在孩子臉上，平靜得像井水。他又看向那把被放下的掃帚——和自己手中這把一樣舊，一樣磨出了歲月的紋路。帚柄右側有一道斜裂痕，是長期受力壓出的舊傷。
他記得這種痕跡。
七歲那年，他在風雪中掃山門臺階，從天黑掃到天亮。手凍僵了，握不住帚，就用布條綁在手腕上繼續揮。監工弟子笑他痴，說雜役永遠成不了修士。他不答，只是一下一下地掃，直到臺階乾淨如鏡。
那天清晨，老雜役撿起他丟下的掃帚，嘆了口氣：“你何必這麼拼？”
他說：“我想知道，地掃乾淨了，能不能通天。”
現在，這把掃帚又來了。
一樣的磨損，一樣的執念。
江無塵伸手，掌心撫上小石頭頭頂。
孩子渾身一僵，沒躲。
“你為何想學？”他問，聲音低，但字字清楚。
小石頭抬頭。
眼神很亮，像是夜裡唯一的火苗。
“因為您掃的地，落葉都聽話。”他說，“別人掃是掃地，您掃……像是在教它們去哪兒。”
江無塵怔了一下。
嘴角極輕微地動了。
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