陳念看著這條訊息，忽然意識到一件事——這個人不僅在理解她說的話，他還在理解她沒有說的話。她沒說我覺得自己像個旁觀者，但他說你伸手接住的時候，他知道她在說的是這個。
她忽然有點害怕了。
不是因為對方不好，而是因為被看透的感覺太陌生。她習慣了做一個說了一半就被人打斷的人，習慣了在朋友圈發完照片後沒人問她為什麼拍這張，習慣了所有人都覺得她挺好的——那個挺好的的意思是你別再說了，我懶得聽。而這個叫的人，不僅聽，還聽完，還還給她一個更深的版本。
她不敢問他太多，也不敢讓自己太依賴這種被理解的感覺。因為她知道，螢幕對面那個人可能明天就不在了。
她猜對了。
第八天，的訊息忽然停了。陳念一開始沒在意，以為他忙。第二天也沒有，第三天也沒有。她去翻他的主頁，發現最後一條微博還是五天前發的那句晚霞是留給黑夜的。
她給他發了一條私信：你還好嗎？
沒有回覆。
又過了一天，她再發：
還是沒有回覆。
陳念坐在出租屋的沙發上，手機放在膝蓋上，螢幕亮著，對話方塊裡最後一條訊息是她發的那個。游標一閃一閃的，像一個一直在等的人。
她忽然覺得自己很可笑。一個素未謀面的網友，只是跟她聊了七天，她就忘了這個世界上本來就沒有什麼人會一直跟她說話。所有人都是一陣一陣的，來的時候像潮水，走的時候像退潮，留下的只有那些小水窪和一小片天空的倒影。
她關上手機，去洗澡。熱水澆在臉上的時候她閉著眼睛，水流從鼻樑兩側滑下去，她用了一個很長的深呼吸把自己從那種又酸又脹的情緒裡拽了出來。
她想，她大概又回到了那個魚缸裡。
又過了兩天，陳念在下班的地鐵上刷微博，忽然刷到一條陌生的轉發。轉發的內容是的主頁截圖，配文是：有沒有人認識這個博主？他上個月出了車禍，今天剛醒過來，手機找不到了，賬號密碼也忘了，他讓我幫他跟關注列表裡的人說一聲，他沒事。
陳念站在地鐵車廂裡，一隻手抓著吊環，另一隻手握著手機。車廂晃了一下，她差點沒站穩。
她點進那個轉發的賬號，是個陌生女孩，IP地址顯示在成都。之前說過他住在成都。
陳念給她發了一條私信：你好，請問現在怎麼樣了？
對方回覆得很快：你是他朋友嗎？他已經出院了，就是手機丟了，補卡還要等兩天。他讓我幫他跟微博上的人說一聲，免得大家擔心。
陳念說：我不是他朋友。她頓了一下，又打了一行字：但麻煩你告訴他，魚缸裡的那條魚，找到另一條魚了。
傳送之後她退出了私信，把手機放回口袋。地鐵到站了，她跟著人流往外走，走到出站口的時候，外面的天黑透了，風很大，吹得她頭髮糊了一臉。她站在臺階上，忽然覺得胸口有什麼東西松開了，不是不堵了，是堵的地方被什麼溫熱的東西泡軟了。
她想起說過的話：兩條魚在一起，魚缸就變成了大海。
她想，原來在一起不是非要見面。原來在一起可以是你知道這個人在這個世界上存在著，在一個你看不見的地方，和你一樣在呼吸、在說話、在想一些奇奇怪怪的問題。原來大海不是地理概念，是一個心理概念——當你覺得你不再是一個人的時候，你就在大海里了。
那天晚上十一點，她的微博彈出一條私信提醒。
她點開，是。
魚找到了。魚活過來了。
陳念盯著那八個字看了很久，久到手機自動鎖屏，又被她點亮。
她沒有回覆。
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