手在木匣上放了一會兒，挪開，拿起了長匣。
長匣沒有鎖。蓋子是滑開的。
他屏住呼吸，把蓋子推到底。
匣子裡躺著一卷東西，卷得整齊，用一根細麻繩繫著。馮實把卷軸抽出來，解開麻繩，在桌上鋪開。
是一張圖。陣圖。
光線太暗，他辨不清紋路，但他不用辨清。他摸。手指頭順著紙面上的紋路走，一筆一筆，從起筆走到收口。他受過訓。碧落宗教過他，陣圖這種東西，看是看不會的，得摸。摸一遍，記不住，摸三遍，紋路就長在手指頭上。
紙是熟的，紋是凹的。刻紋的人下刀輕，走線勻，收筆不露鋒。他的手貼上去，一條一條地數。數到幾十條，數亂了。亂的不是手指頭，是他這顆心。他閉了閉眼，從頭再數。
第一遍，他摸得極輕。
第二遍，他摸到圖的右下角，指尖頓了一下。
那裡有一道紋，比別的紋凸。凸的底下，透著一絲極淡的暖，像紙剛被誰焐過。堂屋裡沒有火盆。
馮實的手指停了一息，又壓下去。漿厚的地方，暖。他這麼想著，繼續摸。第三遍，他從收口往回摸，摸到一半，指尖底下，有什麼東西亮了。
馮實的血一下子湧到頭頂。
圖上的紋路，一道一道地亮起來。不是紙上的光，是活的光。光從紋路里滲出來，極淡，先是一絲，然後是一片，然後順著他的手，爬上了他的手背。
光在描他。
他看見自己手背上浮起一層紋，細細的，跟著他的氣走，水一樣地流。那是他的靈根。水靈根。光描完了手背，又描手腕，順著胳膊往上，把他的靈力紋路，一筆一筆，描進圖裡。
光不傷人。馮實能感覺到，那光貼在他的氣上，像一層溫的霜。他懂一點陣。正是懂一點，才更怕。尋常的識別陣，是死的，認的是信物，認的是口令。這一道，認的是人。他體內的氣，他走過的每一道經脈，都在這光裡。除非脫胎換骨，這記名，洗不掉。
他聽人說過，大宗門裡有一種陣，專記人的靈力紋路。練到高處的陣師，摸過一個人的氣，就再也忘不掉。可那得人坐在陣裡，心甘情願地放開氣。哪像這一道，藏在假圖底下，等你自己伸手，把自己的氣送上去。
布這個陣的人，把一張假圖當餌，釣的不是圖。
是來偷圖的人。
他算不清這陣布了多久。也許他進門的頭一天，這張圖就躺在匣子裡等他了。他這三個月，每一趟堂屋，每一次從櫃子前頭過，眼角掃過的，都是同一張網。
這不是防賊的陣。
這是記名的陣。
馮實的手停在半空。他的腦子裡嗡嗡響。進來之前他想過一百種失手的可能，每一種都有後手。這一種，沒有後手。他偷的不是圖。他把自己的名字，一筆一筆，遞了上去。
他受過訓。受了訓的人，越到絕處，腦子越冷。
進來之前，他想過一百種失手的可能，每一種都有後手。有人撞見，他就說夜裡睡不著，起來給水缸添水；圖不見了，他就說天一亮去報門主，跟著一起找；摸到一半有人來，他就把炭條一扔，轉身去柴房，說拿根柴火。每一句說辭，他都練過。
這一種，沒有後手。
他飛快地算：門主外顯修為，築基中期。他藏著的修為，築基後期。中間差著一層。若拼死往外衝，能不能衝出去？
他抬眼，往門口看。門外的黑暗裡，是院子，是山道，是山門。幾個月前，就在那條山道上，他親眼看著七個活人踩進一片光裡，刀偏了，火碎了，腿釘在地上，一個都沒走掉。那還只是山門外頭的陣。
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