佈滿老年斑的手指。死死按在相紙的邊緣。
指甲因為用力過度，泛出一片缺血的慘白。
燕京。西山。
這棟佔地廣闊的中式別墅，藏在重重疊疊的松柏林裡。
二樓的中控書房沒開大燈。
寬大奢華的紫檀木書桌上，那盞黃銅檯燈散發著橘黃色的光暈。
空氣裡飄著沉香片燃燒後的苦澀味道。
陸震天坐在紅木高背椅裡。
他沒看照片中央像爛泥一樣趴在水坑裡的葉南天。
那雙熬出紅血絲的老眼。死死咬住照片右上角那個模糊的側影。
照片是雨夜抓拍的。焦距全在前面的特警身上。
那個站在裝甲車後面的影子，虛化得像一團灰色的霧。
穿著灰白色的短袖T恤。
手裡拎著個紅色的薄膜塑膠袋。隱約能看見裡面裝著一把帶泥的小青菜和一塊生肉。
這身打扮。扔在燕京的街頭，連收破爛的都要嫌棄。
陸震天干枯的手開始發抖。
先是手指。接著整條胳膊都在紫檀木桌面上劇烈震顫。
相紙被他捏得嘩啦啦直響。邊緣揉出一道深深的摺痕。
他猛地抓起桌上的老花鏡。
動作太急。鏡腿颳倒了旁邊的純金筆筒。
幾支鋼筆骨碌碌滾在桌面上。噹啷兩聲掉在厚實的地毯上。
他連頭都沒低。
老花鏡架在鼻樑上。
陸震天把照片湊到燈泡底下。幾乎貼在自己的鼻尖上。
就是他。
哪怕只有一個被雨水模糊的下頜線。哪怕穿著十幾塊錢的破爛衣服。
那是他陸震天養了二十多年的種。化成灰他也認得出來。
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