這一年陰曆沒有三十，臘月二十九就是除夕的前一天。
這一天。趙家灣家家戶戶貼著紅對聯，掛著紅燈籠，年的味道濃得化不開。
雪瑩把年前該做的活前幾天都做完了。她今天只做一件事：打掃房間，然後包餃子。
她從早上就開始掃塵，把屋角牆根的灰掃得一乾二淨，桌椅板凳擦得乾乾淨淨的。為民想幫忙，她沒讓，也沒不讓，就是沒說話。兩個人之間的沉默已經持續了兩天，像一塊冰，凍住了所有的話。
下午，雪瑩開始包餃子。面和好了，餡已經做好了，蘿蔔豬肉的。她坐在灶房門口的石桌旁，把案板、擀麵杖、餃子餡一一擺好。
為民搬了把椅子坐過來，拿起擀麵杖，開始擀餃子皮。他沒有問“我能不能幫忙”，也沒有等她開口。他坐下來就幹，像是用行動在說：我想和你一起把這個年過好了，咱們就別沉默著生氣了。
兩個人剛開始誰都不說話。只有擀麵杖在案板上滾動的聲音，咕嚕咕嚕的；只有餃子皮被捏合的聲音，輕輕的，一下一下的。
雪瑩包餃子的動作很熟練——左手託皮，右手夾餡，兩手一合，一個元寶似的餃子就成形了。她包得又快又好，褶子又細又勻。為民擀皮也快，他力氣大，面劑子在手心裡一按，擀麵杖轉兩圈，一張圓圓的餃子皮就出來了。兩個人配合得很默契，一個擀，一個包，誰也不耽誤誰。可這種默契底下，壓著好幾天沒說的話。
雪瑩包了一會兒，手慢了下來。她看著手裡的餃子，忽然開口了。
“今天二十九，明天就是年了。”
“嗯。”為民應了一聲，手裡的擀麵杖沒停。
“過去的那些事，”她的聲音很輕，像在跟自己說，“是不是真能過去？”
為民的手停了。擀麵杖擱在案板上，不動了。他抬起頭看著雪瑩。她低著頭，手裡還捏著半個餃子，沒有看他。
“雪瑩，”他的聲音有些啞，“我這兩天一直在想，從縣城回來那天晚上，你問我的時候，我要是從一開始就說實話，咱倆是不是就不用冷這麼多天？”
雪瑩沒有應聲，把那個餃子包完，輕輕放在案板上。
“我後來想明白了，”為民說，“你氣的不是我碰了那個女人。你氣的是我騙你。你問我‘咋過的’，我說‘出去走走’。你問我‘摸她沒有’，我說不出口。我怕說了你就不要我了，可我不說，你更難受。”
他把擀麵杖拿起來，又放下了。手心出了汗，擀麵杖滑了一下。
“雪瑩，對不起。我不該騙你。以後不管什麼事，再小的事，我也不瞞你。”
他停了一下，深吸一口氣。
“過去的那些事，讓它過去吧。咱們來年重新開始，行不？”
他說出“來年重新開始”這六個字的時候，聲音不大，可每個字都說得清清楚楚。他知道這不是一句輕易能說出的話。“重新開始”意味著把那些不好的東西留在今年，意味著兩個人一起翻過這一頁。他不知道自己配不配得到這個機會，可他必須要說。不說，這一頁永遠翻不過去。
雪瑩包餃子的手停了。
她沉默了很久。久到為民以為她不會回答了。
“來年，”她終於開口了，聲音很輕，輕得像是怕驚動什麼，“你真的能好好的？”
就這一句話。沒有質問，沒有指責，沒有翻舊賬。她就是想知道，來年，他能不能好好的。
為民的眼眶熱了。他使勁眨了眨眼，把那股熱意壓下去。
“能。”他說，“我發誓。”
“別發誓了。”雪瑩打斷了他，“發的誓太多了，管不住人。我就問你一句——你說來年重新開始，那今年的事，你是不是真的知道錯了？”
