袖口的灰，又落了一層。
他低頭，看自己膝蓋。
褲子破了，膝蓋上蹭了血，混著泥，幹了，結成一塊硬痂。
他伸手，摸了摸那塊痂。
沒動。
竹葉還在響。
風從東邊來，吹過竹，吹過幡，吹過白骨，吹過斷刃，吹到他臉上。
他閉了眼。
一滴水，落在他手背上。
他沒擦。
風停了。
竹葉不響了。
崖上，只剩那面幡，在風裡，輕輕晃。
他站起身。
膝蓋咔了一聲。
他沒理。
他彎腰，把斷刃拔出來。
鏽還在，麻繩還在，血跡還在。
他把斷刃別在腰後，沒用繩子系，就那麼插著。
轉身，下崖。
鞋底的泥，又沾了一層新的。
他走過那片血符的舊地，地上還留著一點暗紅，像幹了的茶漬。
他沒踩上去。
繞開了。
崖下，有條小路，通向山腳。
路旁有棵老槐，樹皮裂了，樹根旁，堆著半截斷了的竹笛。
他停了一下，沒撿。
繼續走。
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