“劉隊，前臺小周。”小周的聲音壓得很低，“樓下傳達室收到一個包裹，沒有寄件人，只寫了你的名字。包裹不大，是個鞋盒子。”
劉宇握著話筒，半晌沒說話。
“鞋盒外面有沒有什麼標記？”
“有……有一個紅色的戳子。”小周吞了口口水，“跟那個畫上的印章一樣。”
“鞋盒外面有沒有別的？字、紙條什麼的？”
“沒有。就一個紅戳子，盒子用透明膠帶封得嚴嚴實實的。”小周在電話那頭頓了頓，“劉隊，要不要叫排爆組來看看？”
“別聲張。你把盒子放在傳達室桌上，人退出去，等我下來。”
劉宇掛了電話，把五四式重新檢查了一遍，別回腰間。他拿起桌上那份死亡名單的影印件，摺好塞進夾克內側口袋。
下樓的時候經過醫務室，陳火旺隔著門縫看見他。
“劉宇！”
“你躺著。”
“放屁，采薇的事——”
“我知道。你脖子上那一圈還在滲血，你現在出去能幹嘛？躺著等我訊息。”
陳火旺的嘴張了張，攥著床單的手青筋暴出來，到底沒再說話。
劉宇走到一樓傳達室。
小周站在門外，臉色蠟黃。
傳達室不大，一張三屜桌，一部黑色撥盤電話，牆上掛著來訪登記冊。桌上放著一個灰白色的回力鞋盒，用半卷透明膠帶纏得結結實實。
鞋盒側面蓋著一個紅色印章，篆體，“畫廊”兩個字。
劉宇走進去，關上門。
他從兜裡摸出摺疊刀，沿著膠帶的邊緣慢慢劃開。
劃了一半，他停下來，湊近聞了聞。
沒有火藥味，沒有化學品的刺鼻氣味。有一股淡淡的松節油和亞麻籽油混合的味道。
顏料的味道。
他一刀劃開剩下的膠帶，掀開盒蓋。
盒子裡墊著一層揉皺的《滄海晚報》，日期是今天的。報紙上面放著三樣東西。
第一樣，一個信封。牛皮紙的，沒有封口。
第二樣，一隻女式手錶。錶帶是黑色人造革的，錶盤很小，上海牌。
第三樣，一截頭髮。大約五六釐米長，用一根紅線扎著，髮尾帶著一點乾涸的暗紅色。
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