今天。
又見著了。
燭九背上的棺。棺裡那位。極輕的。嘆了一聲。像它也認得。這一線朱。像它記得。這一線朱。是從誰手裡。斷的。筆合了。
合成一支。筆身上。朱光一線。從這頭。流到那頭。流得像。一支筆。終於記起。它自己是誰。沈青硯攥著筆。筆在他手裡。
不燙了。不掙了。安安靜靜。像回了家。他忽地。懂了。這支筆。為什麼。等了三千年。它等的。不是誰來拿它。它等的。
是誰來記它。記完它的賬。再拿它。它才肯。跟誰走。顧清歡立在一旁。她看著那支筆。看得很久。
筆合了，她低聲，這支筆。
往後。
記得。
續得。
斷得。
三意齊了。
天下的賬。
沒有它。
記不下的了。
也沒有它。
續不回的了。
更沒有它。
斷不開的了。
記續斷。
一支筆。
三個意。
才叫。
完整的筆。
沈青硯執著筆。試了一筆。不是往賬上試。是往虛空裡試。第一筆。記。筆落在空處。空處浮起一個字。字是穩的。穩得像。
釘在那裡。風吹不動。白斷不了。第二筆。續。筆往回一挑。那個字旁。浮起一線。淡的光。像字斷了的地方。被誰輕輕。
接上了。接得無痕。第三筆。斷。筆往下一沉。那一線光裡。忽地透出。一絲白。白得像。那道斷令的白。可這白。在筆手裡。
不在天外。在他手裡的白。就得聽他的。他叫它斷。它才斷。他不叫。它就收著。三筆試完。沈青硯收筆。筆尖的朱。
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