賬庭在城最深處。傾頹的庭。比上回更斜。庭前的賬灰。堆成小山。可這一回。灰山旁。那盞沒滅的燈。燈下那個人影。
還在。七人沒有驚它。繞過灰山。往賬庭更深處去。賬庭深處。有一道階。階往上。也往下。往上的階。通向十九層。
往下的階。通向賬底的方向。七人踏上往上的階。一層一層。往上走。每一層。都有賬。一層一層。賬越來越舊。到後來。
冊上的賬。都是三千年前的。再後來。冊合著。不讓人翻。像越往上。賬越不肯。讓人看。鐵柱走著。忽地低聲。
少爺，他說，俺咋覺得。
這階。
越往上。
越像在爬。
俺們村後山。
那座墳山。
爬到頂。
就是給祖宗。
上墳的路。
墨團蹲在肩頭。赤瞳掃過兩旁。合著的冊。
你小子，它低聲，這不是墳。
這是庫。
越往上。
賬越老。
老到頂。
就是封著的。
不讓人碰的。
那一筆。
十八層。十九層。階到了頭。十九層無賬。一本冊都沒有。只有一道門。門立在層中。不高。不大。就是一道。舊得發白的。
木門。門上沒有鎖。沒有環。沒有匾。只有一道痕。按在門心。像誰把手。按在門上。按了三千年。沒挪過。痕是溫的。
七人立在門前。誰都能覺出。那點溫。像門後。有人的手。也按在門上。隔著門。和這道痕。對了三千年。
這道痕。
鐵柱抱槍。壓低了聲。
咋是熱的。
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