木之一字，獨寫時，筆畫是直的。
一橫，一豎，一撇，一捺。像一個人站在那裡，脊背挺直，不倚不靠。好看是好看，但看著看著，會覺出一點孤單。
林字不同。
林是雙木並立。左邊的木，捺變成點，收住了，讓出位置；右邊的木，穩穩當當地立著，筆畫舒展。兩棵樹，並排站著，不擠，也不遠。
我從前不懂。只覺得林是兩個木湊在一起，像班上排座位，隨便哪兩個人都能並排坐著。直到有一天，看見黃昏裡兩棵水杉——不是那種刻意栽成一排的行道樹，是野生的，不知什麼時候捱到了一處。
一棵高些，一棵矮些。
高的那棵，枝幹筆直，有少年人的清瘦，風過時不怎麼搖動，像見慣了世面。矮的那棵，枝條軟一些，葉子也密一些，風一來就簌簌地響，碎光從葉隙漏下來，落了一地。
它們的根是分開的，隔著幾步距離。但在地面看不見的地方，兩片根系早已纏在了一起。這一棵的水分，那一棵的養分，悄悄地通著。春秋輪轉，誰多吸收了陽光，就分一些給另一個；誰遇了旱，就有另一邊的根鬚渡水過來。
它們站著，像各自站著。它們活著，卻早已不是各自活著。
我忽然明白，林從來不是兩個獨立的木。
林是兩根木，選擇站在彼此旁邊，一年，兩年，十年，二十年，直到根系在黑暗裡相握，直到枝葉在天空下交錯，直到風吹過來時，它們發出相似的沙沙聲。
外人遠遠看著，會說：哦，一片林子。
而它們自己知道，不是一片，是兩棵。是各自有各自的名字，各自有各自的年輪，各自朝著不同的天空生長。
只是恰好，長在了一起。
長著長著，就成了“林”。
——
很多年後，如果有人問起那根獨自站了很久的木，為什麼會選擇在十八歲那年的秋天，停住腳步，轉過身去，伸出小拇指。
他會說，因為另一根木來了。
她來的時候，還不知道自己是來組成一個林的。她只是順著自己的路，一蹦一跳地走，手裡攥著沒吃完的蘋果，書包裡塞著背不完的課文，心裡惦記著明天要拍的戲。
她只是恰好，站在了他旁邊。
站著站著，就再也沒有離開。
而他，也從來沒有想過，要讓她離開。
不是不想，是根本想不出離開這兩個字，該怎麼落筆。
他已經習慣了她坐在左邊，習慣了她背書時無意識的嘟囔，習慣了她被嚇到時的尖叫，習慣了她說“老狐狸”時尾音上揚的音調，習慣了每天放學那段路燈下的路。
這些習慣，一根木的時候，沒有過。
有了她，才有了。
有了雙木，才能成林。
——
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