萬曆四十年正月，丹麥的冬天差點要了我們的命。
冬營建在丹麥南部的一個小鎮上，鎮子叫什麼名字我記不住了——一串拗口的丹麥語，舌頭打三個結都念不出來。鎮上的居民早就跑光了，留下了一片空蕩蕩的石頭房子和幾座教堂。風從北面吹過來，穿過空無一人的街道，發出嗚嗚的聲響，像是整個鎮子在哀嚎。街道兩旁的房屋門窗緊閉，有些門板被風吹得一開一合，吱呀吱呀地響，像是有人在不停地敲門，但永遠沒有人來開。
我們把石頭房子改成了營房，教堂改成了倉庫和醫院。士兵們擠在房子裡，生著火，裹著棉被，勉強能活。但勉強能活活得好是兩回事。石頭房子的牆壁冰涼刺骨，手掌貼上去的一瞬間就會被粘住，像是被膠水粘在了冰塊上。牆角的縫隙裡結著厚厚的霜花，白色的冰晶在火光中閃著微弱的光，像是一朵朵凍結的花。屋子裡瀰漫著一股潮溼的石頭味、煙火味和人體的汗臭味混合在一起的氣息，濃稠而沉悶，讓人喘不過氣。
每天都有人凍傷。
軍醫帳篷——不，軍醫教堂——裡擠滿了凍傷計程車兵。他們的手指、腳趾、耳朵、鼻子，凍得發黑發紫，有的已經壞死了。軍醫用鋸子截掉壞死的手指和腳趾，鋸子在骨頭上來回拉的聲音嘎吱嘎吱的，混著傷兵的慘叫聲，在教堂的穹頂下回蕩，像是地獄裡的交響樂。教堂的彩色玻璃窗把外面的光線過濾成了斑斕的色塊，紅的、藍的、金的，灑在傷兵們扭曲的臉上，形成一種詭異的美感——聖潔的光芒照在血肉模糊的傷口上，像是上帝在冷眼旁觀人間的苦難。空氣裡瀰漫著血腥味、草藥味和腐肉的臭味，濃烈得讓人作嘔。我前世在醫院裡聞過消毒水的味道，那是乾淨的、冰冷的；但這裡的味道是髒的、熱的，裹著人的痛苦和絕望。
陛下，今天又有三十七人截肢。軍醫官來報告的時候，臉色比外面的雪還白，其中十二人截了手指，十五人截了腳趾，八人截了整隻腳，兩人截了小腿。
我聽著這些數字，胃裡一陣翻湧。
還有多少人能戰鬥？
能拿得動武器的，大約兩萬三千人。其餘的要麼凍傷了，要麼病了，要麼……他沒有說完。
要麼死了。
開戰以來，我們在丹麥沒有和瑞典人打過一場像樣的仗，但已經減員了將近七千人。其中戰死的不到五百，其餘全是凍傷、凍死、病死的。
七千人。被天氣殺的。
我前世學過一點氣象學的皮毛——工程專案要考慮氣候因素，這是基本功。我知道人體在零下二十度的環境中，如果沒有足夠的保暖措施，核心體溫會在幾個小時內降到危險水平。體溫降到三十五度以下就是低溫症，降到三十度以下就會失去意識，降到二十五度以下就是死亡。這些數字在前世只是教科書上的知識點，現在卻變成了每天早上清點人數時少掉的那些名字。
陛下，末將請求暫緩北歐攻勢。陳九在軍事會議上正式提出了請求。他的聲音還是那麼平，但我注意到他說話的時候，嘴唇在微微發抖——不是冷的，是壓抑著什麼。他的手放在膝蓋上，指關節微微泛白，像是在用力攥著什麼看不見的東西。
理由？
將士們撐不住了。他說，南方來的兵，從來沒見過這種天氣。零下二十度，撥出的氣在臉上結成冰，尿出來還沒落地就凍成了冰柱。他們的棉衣不夠厚，靴子不夠暖，帳篷不夠密。每天早上起來，都有人再也起不來了——凍死在睡夢中。
帳篷裡安靜了。將領們低著頭，沒有人說話。教堂外面的風呼呼地颳著，從門縫裡擠進來一絲冷氣，像是一根無形的手指在每個人的後脖頸上劃過。蠟燭的火苗被這絲冷氣吹得歪了一下，在桌面上投下搖晃的影子。
朕知道。我說，聲音很低。
陛下知道，但陛下還是要打。陳九看著我，末將想問陛下一句話——值得嗎？
值得嗎？
這個問題像一把刀，扎進了我心裡。
七千人。七千條命。換來了什麼？一個丹麥南部的小鎮，幾座空蕩蕩的石頭房子，和一片白茫茫的雪地。
暫緩。我終於說了，等春天再打。
陳九點了點頭，沒有說末將早就說過了之類的話。他不是那種人。他只是站起來，朝我行了一個軍禮，轉身走了出去。他推開門的那一瞬間，外面的寒風裹著雪花湧了進來，打在我的臉上，冰涼刺骨。門在他身後關上了，發出沉悶的一聲響，像是一個句號。
接下來的兩個月是我遠征以來最難熬的日子。
不是因為戰鬥——沒有戰鬥。瑞典人也不傻，他們知道冬天是他們的盟友，不需要進攻，只需要等。等我們凍死，等我們病死，等我們士氣崩潰自己撤退。
難熬的是等待本身。
每天都一樣——起床，吃飯，巡營，看報告，吃飯，睡覺。外面是永遠不停的風雪，白茫茫的一片，看不到天，看不到地，看不到希望。天亮和天黑的界限越來越模糊——北歐的冬天日照極短，上午十點天才矇矇亮，下午三點就又黑了。剩下的十九個小時全是黑夜，漫長的、沉重的、像是永遠不會結束的黑夜。我前世在北京經歷過最短的白天也有九個多小時，但這裡只有五個小時，甚至更少。那種被黑暗包圍的感覺讓人發瘋——不是恐懼，是絕望，是一種被世界遺忘了的孤獨。
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