那天，她忽然停住了。
“不走了。”她說。
我也停住。
她轉過身，看著我。她的眼睛，不再是清亮的，而是……冷的。
“我想了想，”她說，“不能讓你，一首這麼跟著我。”
“你要殺我？”我問。
“我要，”她說，“把你抓回去。交給官府，給那些死在你劍下的人，一個交代。”
我看著她。
“抓我？”我說，“你抓不住我。”
“試試。”她說。
她拔劍。
劍出鞘，劍光像一道雪，在太陽底下，亮得刺眼。
我也拔劍。
我們，打了起來。
這一次，她動了真格。
她的劍，不再是試探，不再是封路。她的劍，一劍快過一劍，一劍狠過一劍。劍風捲起地上的塵土，捲起路邊的落葉，把我們兩個，都裹在裡面。
可她的劍，還是那個劍法。
堂堂正正，光明磊落。她每出一劍，都留有餘地。
她的劍，不傷我的要害。她只想，挑飛我的劍，制住我的手腕，把我，按在地上。
她不想殺我。
她想，制服我。
我的劍，沒有餘地。
我的劍，每一劍，都是奔著要害去的。刺喉嚨，劃心口，削咽喉。快，狠，準。
她不殺我，不代表，我不能殺她。
師父說過，對敵人，不能心軟。心軟的人，活不下來。
可不知怎的，我的劍，在刺向她喉嚨的時候，總會，偏那麼一寸。
偏了，又偏了。
我不懂，這是為什麼。
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