第一隻坩堝，被魯石頭雙手捧著，放在石板上。
滿院子的人，脖子都伸長了。
老匠人的手在抖。
他自己沒察覺，旁邊的人看得清清楚楚——那雙燒了西十年窯、穩得能在米粒上刻花的手，此刻抖得跟篩糠似的。
“嗒。”
坩堝倒扣，輕輕一磕。
裡面的東西，滑了出來。
落在石板上的聲音，清脆。
不是石頭那種悶響，也不是上一窯那種發烏的“嗒”。
是一種乾淨的、帶著點脆生的輕響。
像冰。
眾人定睛看去。
一片東西，靜靜躺在石板上。
它不大，巴掌見方，形狀不規則，是料在坩堝裡自然淌平、又凝住的樣子。
它還有點渾。
不是第二窯那種烏青的渾，而是帶著一種淡得幾乎看不見的青白色，像初春河面上剛結的薄冰，又像一塊凍住的、乾淨的泉水。
魯石頭沒動。
他就那麼首勾勾地盯著那片東西，盯了足足有五息。
然後，他彎下腰，伸出手。
雙手。
他用雙手，把那片東西捧了起來。
捧得極輕、極慢，像捧著一個剛出生的孩子。
他把它舉過頭頂，對著東邊的太陽。
光，穿過來了。
不是第二窯那種模模糊糊、影影綽綽的透。
是清清楚楚的透。
透過那片玻璃，能看見對面人的影子，能看見天上雲的輪廓，能看見老匠人自己舉著它的那幾根手指——紅彤彤的，被光映得發亮。
全場死寂。
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