有人在哭，鼻涕眼淚糊了一臉，嘴卻咧著在笑。
有人抱住了旁邊完全不認識的人，使勁拍人家的背，咚咚響。
那個最小的孩子——把紅繩從脖子上解下來塞進網洞裡的那個，騎在他爹脖子上，舉著兩隻手。
一隻手攥著他爹的頭髮保持平衡，另一隻手攥著那根紅繩上掉下來的穗子，在頭頂拼命搖。
穗子散了，紅線一根一根飄出去，飄進人群裡，誰也不在意。
廣場上全是人。灰頭土臉，手上帶傷，嗓子喊啞，普通人。
沈星槎站在那片還沒散盡的星光殘網底下。
網懸在半空，被風吹得輕輕晃。
上面的針腳還是歪的，死結還是死結，血印子已經幹了，變成褐色的小點嵌在絲線裡，洗不掉了。
一根線頭垂下來，正好垂到他肩膀旁邊。
他抬起手，沒碰，只是看著。
他看的是線頭底下那些人。
老婦人坐在地上，把磕破的膝蓋隨便扯了塊布條裹了裹，低頭去撿地上的繡花針。
她的帕子被人踩了好幾個腳印子，撿起來拍了拍，對著光照上面的血跡和泥印，然後摺好，揣進懷裡，貼著心口。
斷臂少年撿起刻刀，在褲子上蹭了蹭刀刃上的土，重新找了塊木頭，夾在膝蓋和殘臂之間，低著頭又開始刻。
農戶蹲在竹編課堂門口，把散落一地的篾條一根一根撿回來，碼整齊，用袖子擦上面的灰。擦著擦著忽然罵了一句什麼，田裡的粗話，罵完自己嘿嘿笑了。
沈星槎眼底翻湧著熱的東西。
做了半輩子漆緙，跟大漆、星絲、那些幾百年的老紋樣，打了半輩子交道。
總有人說這些東西是死的，擺在博物館裡，掛在牆上，隔著玻璃看。
他從來不信。他知道這些東西從哪來的。
從市井裡來，從一雙手和另一雙手之間傳過來，是繡娘在油燈下熬瞎了眼繡出來的，是老匠人攥著刻刀嚥了氣也沒鬆開的那一下。
他信的東西，今天被一群剛學了三天的人，用歪歪扭扭的針腳和打滿死結的線頭，狠狠證明了一次。
世家精英的力量，他懂。一齣手就是規矩章法，一根線都不會錯。可規矩和章法撐不住天。
天塌下來的時候，一個人再強，也只有兩隻手。兩隻手，擋不住一片天。
千千萬萬雙普通人的手可以。
那些手不會繡花，繡得醜。不會雕刻，刻得淺。不會編竹，篾條老斷。
可那些手的主人有一個共同的東西——他們不想讓這些東西斷了。
他們剛學會，還沒學夠。
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