“今天的光，我要記住它。”
萊昂納盯著那行字，手在抖。
他想起自己第一次畫完畫，興奮得整晚睡不著，把畫貼在胸口，覺得全世界最幸福的人就是自己。
後來他成名了，畫進了畫廊，被人讚美，被人銘記。
可那種幸福，再也沒有回來過。
因為，他開始害怕失去。
他怕畫會褪色，怕記憶會模糊，怕有一天他再也想不起《大衛》腳趾的弧度。
他把每一幅畫都當成絕筆來畫，把每一次創作都當成最後一次。
他以為這樣就不會後悔。
可當毀滅真的來臨時，他才發現，他後悔的不是失去那些畫——
他後悔的是，他早就忘了怎麼像那個少年一樣，純粹地、快樂地、毫無負擔地畫一幅畫。
那個少年的眼神那麼亮，亮到多年後的他不敢直視。
年長的他說：按下去吧。歸零之後，連遺憾都不會有了。
少年的他說：可是那樣的話，今天的光，誰來記住呢？
萊昂納看向沈星槎手裡那片光影。
佛羅倫薩的午後，石板路，窄巷子，少年咬著筆桿認真描摹的樣子。那是他。
那也是他。
那是他曾經擁有又親手殺死的“自己”。
萊昂納的拇指懸在按鈕上，肌肉繃緊，青筋暴起。
往下壓一寸，一切痛苦終結。
往上收一寸，一切痛苦繼續。
他卡在中間，像一把被反覆彎折的刀，下一刻就要斷開，又像一根被拉到極限的弦，再動一下就會崩碎。
風沙打在他臉上，他感覺不到了。
炮口還在嗡鳴，管道里的光還在死。
他的眼眶終於溼了。淚水落下來的時候，砸在啟動裝置上，濺開，碎成更小的淚。
他聽見自己的聲音，嘶啞得像砂紙刮過生鏽的鐵：
“我……我只是……”
只是什麼。他說不出來。
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