那三個字，沒有聲音。
卻像三道無形的重錘，砸在白玉平臺上。
在哭。
死寂。
金勺阿貝爾臉上那神只般的傲慢，寸寸龜裂，剝落，露出底下扭曲的血肉。
“你說什麼？”
他的聲音，像被砂紙打磨過的金屬，乾澀，刺耳。
“資料！給我資料！‘哭’的定義是什麼？是液體分泌？還是特定頻率的聲波震動？”
他指著自己那盤完美的，如同藝術品的飯，歇斯底里地咆哮。
“它！是完美的！它的每一粒米，都符合黃金分割！它的溫度，恆定在入口最舒適的六十一點八攝氏度！它……”
“它很孤獨。”
裁決官打斷了他。
他的聲音依舊是合成音，卻少了一絲機械的冰冷，多了一絲……說不清的疲憊。
他看著那盤完美的飯，就像看著過去的自己。
“它被關在一個完美的盒子裡，很漂亮，也很整齊。”
“但它沒有同伴。”
“它沒有碰到過滾燙的鍋，沒有聞過油煙的味道，沒有和別的米粒擠在一起，吵吵鬧鬧。”
裁決官抬起頭，看著阿貝爾。
“它嚐起來，一定很寂寞。”
阿貝爾愣住了。
他身後的學徒們也愣住了。
這些話，不符合他們學習過的任何一條烹飪理論。
但這些話，像一把鈍刀，緩慢而殘忍地，剖開了他們用資料和規則包裹起來的，某個被遺忘的角落。
“胡說八道！”
阿貝爾的臉色從漲紅變成了慘白。
“這是玄學！是原始人的巫術！烹飪是科學！是邏輯！”
“邏輯你個大頭鬼！”
胖廚子一口唾沫啐在地上，聲音洪亮。
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