然後，輕輕折斷。
雨停了，風卻未歇。
廣場上的積水倒映著灰白的天光，像一塊塊破碎的鏡面，映出林野模糊的身影。
她站在原地，指尖還殘留著晶片斷裂時細微的脆響，那聲音並不尖銳，卻像一道無聲的閃電，劈開了某種長久以來懸而未決的重量。
她沒有看母親離開的方向，也沒有追。
只是低頭看著玻璃瓶裡靜靜躺著的銀色碎片，像是凝視一片沉沒的月光。
標籤上“未播放的童年”幾個字是她用鋼筆寫的，墨跡微微暈開，彷彿情緒滲進了紙纖維。
她忽然覺得，這比任何一場控訴都更接近真實——不是為了寬恕，也不是為了銘記，而是承認：有些記憶，不必公之於眾，也無需被聽見，只要有人知道它存在過，就夠了。
江予安始終站在她身側，沉默如影。
他沒問她為何折斷隨身碟，也沒說“你做得對”這類安慰的話。
他知道，這一刻不是結束，而是一種新的開始——林野終於不再試圖用敘事去填補空洞，而是學會了讓某些空洞保持原狀。
他們並肩走出廣場，腳步踩在溼漉漉的人行道上，發出輕微的迴響。
城市漸漸甦醒，便利店亮著暖黃的燈，早餐車冒出嫋嫋熱氣。
一切都顯得平靜得近乎溫柔。
路過小區角落的配電房時，林野忽然停下。
牆上貼著一張嶄新的手寫告示，字跡熟悉得讓她心頭一顫——那是父親林國棟的筆跡。
紙張邊緣略顯褶皺，像是反覆修改後才敢貼出來：
“燈光隨機閃爍，因有人需要暗處呼吸。”
她怔住。
這句話不像出自那個總躲在廚房修水管、逃避爭吵的男人之口。
可正是這份突兀的真實，讓她眼眶發熱。
她想起小時候焦慮發作時，總會拉緊窗簾，怕光；想起母親怒吼“你怎麼這麼脆弱”的同時，父親卻悄悄關掉了客廳主燈，只留下一盞落地燈幽幽亮著。
原來他一直在用自己的方式，笨拙地回應黑暗。
她轉頭看向江予安，雨水順著他髮梢滴落，打溼了肩頭。
她忽然伸手，握住了他的手。
他的掌心微涼，但脈搏穩定。
“我們以後也別裝太亮的燈。”她說，聲音很輕，像是說給風聽。
他側過頭看她，嘴角慢慢揚起，笑意從眼角蔓延開來：“好，留點黑，好讓心跳看得更清楚。”
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