極細的紋路蜿蜒其上，像是用看不見的筆寫下的暗語。
它們排列規整，竟如田字格中尚未完成的筆順軌跡。
她屏住呼吸，逐條辨認：第一畫是橫，平穩起筆；第二畫為撇，自左上向右下輕滑而出；第三畫又是橫，短促而堅定。
橫、撇、橫。
那是“林”字的前三畫。
她的心跳猛地漏了一拍，手指不自覺地撫上心口。
荊棘紋身並未刺痛，反而像被喚醒般微微發燙，彷彿某種沉睡的感應正在甦醒。
她忽然想起母親最近寫名字時常漏掉“野”字的最後一捺，或是把“敏”寫成半邊空殼。
每次她提醒，周慧敏都固執地說：“開頭對了就行，人老了，記不住那麼多。”可現在，這株從舊繩頭裡鑽出的生命，竟以最原始的方式，一筆一劃地補全了那個被遺忘的姓氏。
她怔然良久，終於起身回屋，從外套內袋取出錄音筆。
指尖摩挲著背面那張剪下的紙片——“我的名字是媽媽起的”——她沒再錄新的話，只是將這段童年錄音匯入音訊編輯軟體，混入一段風掠過廢棄教學樓牆縫的低鳴。
那是她前幾天採集的“風痕牆”音軌，夜深人靜時會發出空曠而綿長的嗚咽，像無數未說出口的話語在迴盪。
她設定了自動播放：每日凌晨三點，迴圈一次。
那一晚，她躺在床上久久未眠。
窗外月色清冷，老宅的地板偶爾發出吱呀聲，像是記憶在走動。
她不知道母親會不會聽見，也不知道這聲音能否穿透她日漸模糊的認知。
但她知道，有些話不必回應，也無需確認——說出來本身，就是一種抵達。
一週後的清晨，雨剛停。
空氣溼潤得能擰出水來，林野推開後門，看見母親已站在花壇前。
周慧敏手裡捏著半截粉筆，動作遲緩，卻異常專注。
林野以為她又要寫字，正欲上前，卻見她輕輕掰碎粉筆，將粉末一點點撒在“野芽”的根部周圍，如同施一種無名的儀式性肥料。
她沒有說話，只是蹲在那裡，目光落在那兩個已被雨水暈染大半的紅字上——“野芽”。
林野慢慢走過去，腳步輕得像怕驚擾一場夢。
她在母親身旁蹲下，伸手握住那隻佈滿褶皺與老年斑的手。
那手冰涼，指節僵硬，曾無數次舉起紅筆判下不合格，也曾無數次逃避地藏進報紙背後。
“媽。”她低聲喚。
周慧敏緩緩抬頭，眼神短暫地清明起來，像是雲層裂開一道縫隙，透進一絲久違的光。
“嗯？”她應了一聲，沒有追問，也沒有掙脫，只是任由女兒握著，視線重新落回那株綠芽。
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