她推開門，看見周慧敏踮著腳，枯瘦的手指輕輕貼在風鈴曾懸掛的牆面。
老人的額頭幾乎要碰到牆，眼睛閉著，像在感受某種只有她能聽見的餘震。
林野站在門口，看夕陽把母親的影子拉得很長，影子裡的手還保持著貼牆的姿勢，像在觸控一串早就消失的聲響。
社群工作坊的“代際聲音檔案”啟動日，林野在活動中心等了半小時，始終沒看見周慧敏的藍布衫。
她給社群志願者發了訊息，自己往家趕。
公寓門虛掩著，客廳沒人，臥室衣櫃的門半開，露出一角藏青圍巾——那是林野大學時給母親織的，針腳歪歪扭扭。
她蹲下來，看見周慧敏蜷在衣櫃最裡面，背抵著冬季大衣，懷裡緊攥著那條藍圍巾。
老人的眼神散得厲害，像團被揉皺的霧，林野喊了三聲“媽”，她才緩緩轉頭，喉嚨裡發出含混的“嗬嗬”聲。
林野從包裡摸出錄音筆，按下播放鍵。
“媽，你看今天的雲像不像你煮的酒釀圓子？”
“上週你給我織的襪子，我穿著去工作坊，大家都誇暖。”
“你記得嗎？
小時候你總說“野兒要像小樹苗，風來就搖，雨來就長”...”
錄音裡的自己帶著笑，周慧敏的手指突然在圍巾上動了動。
林野湊近她，看見老人渾濁的眼睛裡浮起層水光，嘴唇微微開合，像在辨認那些熟悉的音節。
“野...兒...”
兩個字從皺巴巴的唇間擠出來，含糊得像片被雨打溼的葉子。
林野的眼淚“啪嗒”掉在母親手背上，她撲過去抱住那具乾瘦的身子，聽見周慧敏又輕輕喚了聲：“野兒。”
那晚，林野在工作室的檯燈下忙活。
她把風鈴的銅絲和碎戒圈放進透明樹脂模具，用細筆在底部刻了行小字：“它曾響過”。
木牌“你說我在”就放在旁邊，是江予安用老榆木刻的，邊緣還留著砂紙打磨過的毛茬。
當她把樹脂模具輕輕掛在窗前時，窗外突然起了風。
林野正低頭收拾工具，聽見“咔”的一聲輕響——是那截鏽死的銅絲，竟在風裡微微一顫，帶動最頂端的戒圈晃了晃，像在回應什麼。
她沒回頭，只是摸出錄音筆，對著視窗輕聲說：“媽，風鈴壞了，可我還是知道你在。
不是因為聲音，是因為我敢讓它不響。”
風越吹越急，樹脂裡的銅絲又顫了下。
林野望著錄音筆跳動的聲波，忽然想起下午在衣櫃裡，周慧敏攥著藍圍巾的手。
那雙手背爬滿老人斑，指節變形得厲害，卻始終把圍巾護在胸口，像護著什麼比聲音更珍貴的東西。
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