我站在高臺上，手還舉在半空。剛才那聲“準備——”卡在喉嚨裡，沒繼續喊下去。
底下五千多人全盯著我，沒人動，也沒人說話。風把披風往身後扯，斷劍在腰間晃了一下，發出輕微的響聲。
我知道他們在等什麼。等一個訊號，等一句話，等一個人告訴他們——咱們真能贏？
我笑了。不是冷笑，也不是嘲諷誰的那種笑，就是突然覺得有點好笑。
我們這些人，哪一個是被看好過的？醫營那個瘸腿的老兵，當年被人從聖院掃地出門，說他魔力值連三歲小孩都不如；西區陣地上那個臉上帶疤的姑娘，原本是貴族家的侍女，因為偷偷學魔法被挖掉一隻眼睛；還有現在站前排的那個光頭壯漢，本是死刑犯，被判終身鎮壓在地牢，還是反抗軍炸了刑場才把他撈出來。
我們全是廢物、瘋子、死過一次的人。
可偏偏是這群人，一路打到了聖院門口。
我往前走了一步，靴底踩在木板上發出咚的一聲。
“剛才那句‘準備’，不是準備送死，是準備贏。”
聲音不高，但足夠傳到最後一排。
有人抬頭，有人挺直了背。
我抬手指向身後那面旗。布是舊的，邊角都磨出了毛邊，紅底黑紋，中間用粗線縫了個“楚”字。
“你們看看這旗，是誰縫的？”
下面安靜了幾秒，一個沙啞的聲音從後排傳來：“是老李頭，醫營燒火的那個。”
我點頭：“對，是他。那天我去拿藥，看見他在灶臺邊一針一針地縫，手指頭都被扎破了。我問他圖啥，他說——”
我頓了頓，模仿著老人慢吞吞的語氣：
“老子縫的不是布，是臉面。”
臺下有人低聲笑了，笑聲不大，但傳開了。
我又指向東側列隊的一個戰士。那人腹部纏著厚厚的繃帶，血跡已經滲出來一塊，但他站得筆直。
“他腸子都被炸出來過，現在還站在這兒。他圖什麼？圖聖院賞他一口飯？圖貴族給他立碑？”
沒人回答，也不需要回答。
我聲音猛地拔高：“他圖的是以後走在街上，能挺直腰桿說一句——老子打過聖院！”
火把噼啪響了一聲，像是應和。
全場靜得能聽見風吹火苗的聲音。
我拔出斷劍。鏽刃在火光下泛著暗色，像乾涸很久的血跡。
它不鋒利，也不好看，甚至沒法完整地揮出去。但它一直在我身邊，從我十二歲那年撿到它開始，就沒離開過。
我把它斜指天空。
“我們不是瘋子，但我們敢瘋！因為我們知道，這世道若不瘋一把，就沒人能把它扳正！”
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