劍燒完後的第三天，墨塵扛著鋤頭出了門。天還沒亮，露水重得打溼了褲腿，腳踩在泥土上，一陷一個坑。他走到麥田邊，把鋤頭從肩上放下來，鋤刃磕在地上，發出一聲悶響。地是褐色的，翻過的，平平整整，像一床剛彈好的棉被。那些劍灰已經和泥土混在一起了，看不出來了，但墨塵知道它們在。在土裡，在那些細碎的顆粒中間，在每一寸他即將翻動的地皮下。
他握緊鋤柄，舉起來，刨下去。鋤刃切入泥土，發出沉悶的“噗”聲。泥土翻起來，黑黑的，油亮亮的，斷面像刀切過的年糕。他把鋤頭拔出來，退後一步，又刨下去。一下，一下，又一下。他刨得很慢，每一下都用盡全力，鋤刃入土很深。他要把那些劍灰翻到最底層，讓它們和泥土徹底混在一起，分不開。
天漸漸亮了。太陽從東邊的荒原上升起來，光線越過麥茬，照在他身上。他的影子投在地面上，隨著每一次揮鋤，一伸一縮。手上磨出了血泡，血泡破了，血和汗混在一起，把鋤柄浸得滑膩。他停下來，把鋤頭倒過來，用鋤柄的頂端抵著地面，雙手撐著，喘口氣。
林清瑤站在田埂上，手裡端著一碗水。她沒喊他，也沒走過去。她就在那兒站著，等他歇下來的時候看見她。墨塵抬起頭，看見了她，把鋤頭往地上一插，走過去。他接過碗，一口氣把水喝乾了。碗底沉著一點泥沙，他沒在意，用舌頭舔了舔，把碗遞回去。
“疼嗎？”林清瑤看著他手上的血泡。血泡破了的地方，皮翻著，露出下面嫩紅的肉。
“不疼。”墨塵說。他把手翻過來，看了看掌心。血泡不止一個，從虎口到掌根，大大小小五六個。他握了握拳，皮繃緊了，有點疼。但他沒說。
林清瑤從袖子裡掏出一塊布，是舊的，洗得發白，邊角都磨毛了。她拉過墨塵的手，把布纏在他掌心上，纏了一圈，兩圈，三圈，打了個結。布很軟，貼著傷口，不那麼疼了。
“今天要刨完嗎？”她問。
墨塵看著那片地。從東頭到西頭，他刨了還不到三分之一。太陽已經升到一竿高了，照著那些刨過的和沒刨過的地，顏色不一樣。刨過的顏色深，是溼的；沒刨過的顏色淺，是乾的。
“刨完。”他說。
他走回地裡，把鋤頭從地上拔起來，繼續刨。林清瑤端著空碗站在田埂上，看著他的背影。他的背被汗浸溼了，衣服貼在脊樑上，能看見肩胛骨一上一下地動。他刨一下，退一步；刨一下，退一步。每一步都踩在自己刨過的泥土上，腳印深深的，鞋底沾滿了泥。
老人從茅屋裡走出來，手裡拿著菸斗，沒有點。他走到田埂邊，在林清瑤身邊站下，看著墨塵刨地。
“這小子，有股子蠻勁。”老人說。他掏出菸絲，往菸斗裡摁，摁實了，劃火柴點著。抽了一口，煙從嘴角漏出來，在晨光裡散成一片薄霧。
“手破了。”林清瑤說。
“看見了。”
“您當年刨地，也這樣嗎？”
老人想了想。他想起自己年輕的時候，剛分家，什麼都沒有，只有一把鋤頭。他刨了三天三夜，把一片荒地翻了個遍。手磨得全是血，骨頭都露出來了。他老伴給他纏布，纏了一層又一層，纏得像兩個大粽子。他刨了三天，她就在田埂上站了三天。端水，送飯，天黑了回去點燈，天亮了又出來。
“也這樣。”老人說。
太陽昇到頭頂的時候，墨塵刨完了一半。他的動作慢下來了，不像上午那樣有力。每刨一下，都要停一停，喘口氣。手上的布已經被血和汗浸透了，顏色深一塊淺一塊。林清瑤回去又端了一碗水，還拿了一個饅頭。饅頭是早上蒸的，還熱著。她走到地中間，把碗和饅頭放在刨過的土上。
墨塵走過來，蹲下。他先端起碗喝水，喝了一半，然後把饅頭掰成兩半。一半塞進嘴裡，另一半放在碗邊上。他嚼著饅頭，看著剩下的半塊地。沒刨過的那半，顏色淺，上面長著幾棵雜草，在風裡搖。
“下午就能刨完。”他說。聲音有點啞，嗓子幹。
林清瑤沒說話，蹲在他旁邊。她看著那些雜草，有幾棵已經結了籽，籽粒小小的，黃黃的，風一吹就落。她伸手拔了一棵，放在掌心裡。草籽落在她手心上，幾粒，輕得像灰。
“明年這些草還會長。”她說。
墨塵嚥下饅頭，看著她掌心裡的草籽。“長就拔。”
“年年長，年年拔。”
“嗯。”
林清瑤把草籽吹掉，站起來。她把空碗端起來，又把那半個饅頭拿起來，遞給墨塵。“吃完。”
墨塵接過，幾口吃完了。他站起來，把鋤頭扛在肩上，朝那半塊地走過去。走了幾步，回頭，看見林清瑤還站在原地，手裡端著空碗。風吹著她的頭髮，黑的，已經全黑了。幾縷頭髮從耳後滑下來，搭在臉上。
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