周墨聽到了。
他緩緩睜開眼，看著前方那兩個被字陣暫時阻滯的身影。
他知道，五行詩文的力量已經用盡了。
那些虛影正在變得稀薄，秦關戍卒的輪廓在溶解，布衣老兵的身形在褪色，連那匹白色戰馬的嘶鳴聲都弱了下去。
撐不了一分半。
最多，只有四十秒。
周墨低下頭，看著手裡那支已經斷成兩截的毛筆。
筆尖的羊毫已經禿了大半，殘留的幾根毛上沾著墨汁和他自己的血。
他將斷掉的上半截扔在了地上。
只留下了下半截，也就是筆根的部分。
那裡還殘存著一點墨。
不夠寫一首詩了。
甚至不夠寫一行字。
但夠寫一個。
周墨抬起頭。
他的眼裡沒有悲壯，甚至連緊張都沒有。
只是一種近乎偏執的認真。
他知道，最後那個字寫上去，這張卷子就算交了。
他將斷筆握在手中。
用拇指蘸了一下從鼻腔流出的黑色血液。
以血代墨。
然後，他在虛空中，極其緩慢地，寫下了最後一個字。
筆畫很少。
只有四筆。
點，橫，撇，捺。
但每一筆，都像是在搬動一座山。
最後一捺落下。
周墨的手臂垂了下去，斷筆從指間滑落。
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