劉斌的左臂在流血，傷口又黑又深，像是被燒紅的鐵燙過。血一滴一滴掉在地上，砸出小坑。他沒管。不是不想，是顧不上。他已經感覺不到疼，只覺得整條手臂很重，像不是自己的。他用右手撐地，慢慢站起來。手掌壓在碎石上，石頭扎進肉裡，血順著手指流下來，混著泥變成暗紅色。很疼，但他咬牙堅持。他知道，只要鬆手，就再也站不起來了。
這裡是祭壇，以前是詩殿。
他小時候在這裡背第一首詩，也在這裡聽師父講“字有魂，言成律”。那時的詩殿很漂亮，屋頂畫著星星，柱子上刻滿詩句，每一道筆畫都會發光。風吹過來，屋簷下的鈴鐺會響，聲音和文字一起震動，能引動天地的力量。那是詩人最神聖的地方。
現在全毀了。
柱子倒了，斷口很亂，像是被人硬掰斷的。牆裂開大縫，裡面冒出黑霧，慢慢爬出來，吞掉了剩下的字。那些曾經發光的詩句，現在只剩下一排排凹痕，像被什麼東西吃光了。空氣裡有股怪味，像紙燒完的味道，又像肉烤焦了。地上全是碎石頭和殘片，踩上去咯吱響，每一步都很難走。
黑袍人站在中間的圓石上。
他很高，穿著黑袍，帽子遮住臉，只能看到一點下巴。胸口有個藍色符文，一閃一閃，像心跳。每次亮起，地面就抖一下，連遠處沒倒的牆也在晃。剛才那一刀，劉斌沒躲開，左臂被擦到，整條手臂立刻麻了，心也跟著抽了一下。他知道打不過——對方根本沒想殺他，就是在耍他。
就像貓玩老鼠。
那一刀可以砍頭，卻只劃破皮。那一掌可以穿胸，卻只把他震退幾步。這不是打架，是羞辱。是對“詩人”的踐踏。
劉斌閉眼喘氣。鼻子裡都是血腥味，還有一點腐爛的氣味，像是從地下冒出來的。他往身體裡看，想找剩下的力量。那點詩魂快沒了，像快滅的火苗，風一吹就會熄。但他不能停。一旦停下，所有人都得死。
他還記得師父的話：“詩人不怕死，怕的是認輸。”
這句話，是他最後的支撐。
他睜眼，盯著黑袍人胸口的符文。那光三秒閃一次，很有規律。每次亮之前，會暗半秒——就在那一瞬，藍光幾乎消失，符文變黑。這個空檔，是唯一的機會。
可怎麼上？
他看了看隊友。
林三趴在地上，右腿彎得奇怪，肯定是斷了。他的臉貼著地，額頭出汗，嘴唇緊閉，牙咬得響。但他的手還在動，五指抓著一塊尖石，手指已經磨破，血流到石頭上，他也不放。他在等命令，哪怕只剩一口氣，也要完成最後一擊。
趙七靠牆坐著，雙手焦黑，五指蜷著像枯枝，皮膚裂開，露出下面的紅紋，一直延伸到肩膀。他用了禁術《引陽訣》，把地底的熱氣炸出來傷敵。那是拼命的招，代價是經脈燒燬，以後再也用不了詩魂。現在他的手廢了，可眼神還是兇，像被困的野獸，還想撲上去咬人。
陳默跪在地上，十指帶血，在地上畫線。那是陣法，《靜音結界·三重疊》，能擋住聲音攻擊。可地面裂了，節點不對，試了三次，三次都失敗。最後一次，他咳出血，手指劃斷線，陣法徹底崩了。他低頭看著手，忽然笑了，笑得很苦。他知道，自己幫不了更多了。
沈九耳朵在流血，耳廓破了，血順著臉滑下，滴在肩上。他已經聽不見了。可他坐在離黑袍人最近的位置，嘴一張一合，在數。劉斌看不懂，但知道他在數符文閃了幾次。七次之後，第八次要停一下——這是他們的約定。他們沒有說話，只靠眼神、動作、節奏配合。他們是詩人，也是戰士，更是兄弟。
蘇蘭拄著斷刀站著，肩上有傷，毒素正在擴散。她臉色白得像紙，額頭青筋跳動，身子搖晃，卻沒有倒。刀插進地裡，撐著她。她一直盯著黑袍人，眼皮都不眨。她不能閉眼，因為她一倒，沒人能牽制黑袍人的視線。
沒人能打了。
只能他上。
劉斌抬起右手，掌心朝上，指尖發抖。他把最後一點詩魂壓進指尖，從身體裡擠力氣。那感覺像在榨乾內臟，肌肉疼，骨頭像要斷。詩魂本來是暖的，像清晨的陽光，現在卻幹得像沙子，又冷又粗。他的手指開始麻，然後出血——那是詩魂和血混在一起，說明他快不行了。當詩魂和血一起流，意味著生命快沒了，再進一步，就是魂飛魄散。
他不寫詩。
他要寫一段亂的、錯的、不成句的東西。
一段不是詩的“假詩”。
詩要有韻，有情，有結構。他不要這些。他要的是攪亂。因為黑袍人的力量來自“語言秩序”——他說的每個字都能殺人，聽到的詩會被自動破解反擊。他的世界建立在嚴格的語言規則上：聲調要準，語法要對，意思要清楚。任何錯誤都會讓系統出問題。
但如果聽到的是胡話呢？
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