我把它舉起來，劍尖對準殘卷。
花傾城還在那兒，捧著卷軸，殘魂透明得像雨後的霧。她沒動，可我看見她指尖抖了一下。
劍鳴。
不是龍吟，是哭。
像小時候我摔破膝蓋，她蹲下來給我吹傷口時，我憋著不哭的那股勁。
劍尖點在捲上。
金光炸第二回。
這次炸得徹底，整張卷軸化成灰，飄在空中，像一群飛蛾撲火後留下的粉末。然後，竹杖的虛影浮現，老乞丐的臉一閃而過，缺牙的嘴還叼著算命幡。
下一秒，杖碎。
灰落。
我伸手，不是去抓，而是攤開掌心。
一片灰袍的角飄下來，破得不能再破，邊角繡著兩個歪歪扭扭的字：“十七”。
我認得這針腳。
是師父醉酒後，用毒蜘蛛絲給我縫的。那年我裝死第八回，他罰我抄《童子功》三百遍，結果半夜偷偷把書塞進我枕頭底下，還留了張紙條：“抄完了，別死太快。”
原來他早知道。
知道我不是傻子，不是廢材，不是青玉峰的小十七。
我是那個在亂葬崗用蠱蟲拼出“萬蠱朝皇圖”的瘋子，是那個給判官茶裡撒辣椒粉的陰貨，是那個把說書人的竹杖當存錢罐使的混賬。
我才是命格的書寫者。
我才是天道。
我才是——
劍突然震了。
不是被動震，是主動震。它想飛，想走，想脫離我手。
我握緊了。
它還在抖，像條被踩住尾巴的蛇，拼命扭，拼命掙。
我低頭看它。
鏽跡剝落處，露出四個古篆：“逆天改命”。
不是刻的，是長的。像樹皮上的紋，像骨頭裡的脈，像從一開始就刻在這世上，只等這一刻被喚醒。
我笑了。
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