三號攝影棚，被清空了。
所有的燈光，裝置，人員，全部撤離。只留下一片巨大的，空曠的黑暗。
黑暗的正中央，一束孤零零的頂光，垂直打下。
光圈之內，是鋪滿地面的，巨大而潔白的宣紙。
江辰跪坐在宣紙前，身前一方古硯，墨汁如黑夜般濃稠。
高健扛著那臺軍用級的攝影機，站在光圈之外的陰影裡，像一尊沉默的雕塑。他的鏡頭，死死鎖定了光圈中的那個身影。
整個世界，彷彿只剩下磨墨的，沙沙聲。
時間，在這一方小小的光圈裡，被無限拉長，變得粘稠而富有質感。
終於，磨墨聲停了。
江辰提起了那支飽蘸了墨汁的狼毫筆。
筆鋒懸於紙上三寸，未落。
一股無形的，磅礴的氣場，卻已轟然壓下。
高健透過鏡頭，清晰地捕捉到了那一瞬間的變化。
光圈中的青年，不再是一個人。
他彷彿變成了一個，連線著某個古老時空的，介質。
魏晉的風，唐宋的骨，明清的韻，跨越千年，在此刻，盡數灌入那支小小的筆尖。
然後，筆落。
沒有驚天動地的氣勢，只有最樸拙，最沉凝的一筆。
橫。
豎。
撇。
捺。
高健的呼吸，在這一刻，停滯了。
他不懂書法。
但他看得懂，戰場上的，殺氣。
江辰的每一筆，都帶著一種，金戈鐵馬，橫掃千軍的決絕。那不是在寫字，那是在，開疆拓土。
八個字。
寫完，江辰放下了筆。
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