張懷素緩緩抬起頭。
他看著面前這個躬身不起的年輕人。
他那雙渾濁了幾十年的眼睛裡，有什麼東西，正在悄然流轉。
他點了點頭。
“先生，請。”
江辰直起身，用所有人都聽得見的音量，說出了這三個字。
這不是一句客套。
這是一個邀請。
也是一個，將整個舞臺，徹底交出去的，承諾。
張懷素深吸一口氣，胸膛微微起伏。
他提起那支飽蘸了濃墨的狼毫筆。
落墨。
那一瞬間。
高健的鏡頭，死死鎖定了老人的手。
那不是一隻枯瘦的手，那是一座山，一條河。那支筆，也不是在紙上游走，而是在一片廣袤的天地間，開疆拓土。
整個片場，靜得能清晰地聽到墨汁浸潤宣紙時，那細微的，“滋滋”聲。
時間，在這一刻，被拉長，被碾碎，最後，凝聚在那不斷變化的筆鋒之上。
監視器後，江辰的身體微微前傾。
他沒有看構圖，沒有看光影。
他的全部注意力，都集中在螢幕裡，老人那份遺世獨立的風骨上。
他對著耳麥，用只有高健能聽到的，極輕的音量說。
“記住此刻。”
“這一筆，落下的不是墨。”
“是一個文人，在向整個被快餐文化佔領的時代，發起的一次，最溫柔的，挑戰。”
高健扛著攝影機的手，穩如磐石。
他懂了。
這一刻，他拍的不是廣告，不是素材。
他是在記錄，一個文明的，心跳。
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