地面上,沒有人說話。
那些剛還吼著“小鬼子不靠譜”、“點了核電站給尊主陪葬”的人,此刻像被什麼東西同時掐住了喉嚨。
他們的槍口垂了下來,他們的油門鬆開了。
所有人都在看天空。粟家的上千人,此刻仰著頭,目光越過車燈的光柱,越過直升機旋翼攪動的氣流,越過夜風中飄散的硝煙味,落在那輪月亮中央的暗金色身影上。
那是他們的家主。
那是拉塔託斯克。
那是神明信使。
那是他們所有人之上、唯一比他們更忠誠也更瘋狂的人。
然後,他們開始感受到了。
先是風變了。沒有變向,沒有變強,是變了“味道”。那股風裡多了一種東西,一種不屬於物理世界的重量,一種從高空傾斜而下的、像是一整座山被壓成了氣態後鋪灑下來的沉重。
那不是空氣的密度,那是情緒的密度。
是悲傷。不是那種可以被眼淚沖刷乾淨的悲傷,是那種乾涸的、沒有水分的、像是被風乾了太久以至於變成化石的悲傷。
是從骨頭縫裡滲出來的,是從鱗片底下浸出來的,是從那些被無數次戰鬥磨礪得比鋼鐵還硬的心壁上,一點一點裂開、滲出來的悲傷。
粟家的第一個人,哭了。
沒有人看見他的臉,但他的肩膀動了。他站在一輛越野車旁邊,槍還攥在手裡,但手指已經鬆開了扳機。
他的頭低了下去,像是有一隻看不見的手按在他的後腦勺上。
他的喉嚨裡發出一聲極輕的、像是被壓碎了的聲音——斷斷續續的,含混的,像是有什麼東西在裡面掙扎著想出來卻找不到出口。
那聲音不大,但在空曠的夜色裡,它像一個引信被點燃時發出的嘶嘶聲。
然後第二個。
第三個。
第十個。
第五十個。
第一百個……哭聲沒有爆發,是瀰漫的。
像是一池靜水被投進了一顆石子,漣漪從中間一圈一圈地擴散開來。
有人在用袖子擦眼睛,有人在對著夜空罵了一句什麼,然後聲音就斷在了那裡,被哽咽吞沒了。
有人蹲下了,把臉埋在膝蓋裡,肩膀一聳一聳的。有人靠著車門滑坐下去,頭盔摘下來擱在腿上,整張臉埋進掌心裡。
那些在幾分鐘前還在瘋狂咒罵、不顧一切追擊的人,此刻像是被一場看不見的雨打溼了,動作變慢了,呼吸變重了,所有的暴怒都被那場雨澆滅了,只剩下底下一層薄薄的、發燙的、燒不起來的灰燼。
然後一個聲音響了起來,沙啞的、破碎的、幾乎認不出是誰的聲音。
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