匈奴騎兵的馬蹄聲徹底沒影了，陳默才像堆爛泥似的從灌木叢裡滑出來，一屁股墩在地上。
剛才繃著的那股勁全洩了，渾身上下的疼跟開了閘似的往骨頭縫裡鑽，腳底板尤其狠，像是被鈍刀子割過又撒了把鹽，疼得他直抽冷氣。
他齜牙咧嘴地扯開那截早看不出原色的衛衣袖子——這破“繃帶”早就被血和泥糊成了硬塊，解開時粘得皮肉生疼。
藉著樹縫漏下的點月光一瞅，好傢伙，腳底板的水泡疊著水泡，磨破的地方混著泥血，紅的白的黃的糊在一塊兒，看著都瘮人。
“操，這要是擱現代，妥妥的破傷風，直接給哥們兒發盒飯了。”
他啐了口帶血的唾沫，小心翼翼地重新纏繃帶，手指抖得跟篩糠似的，動作輕得像碰著玻璃茬子。
肚子餓得直打雷，他摸黑在附近扒拉，總算摸著幾棵看著眼熟的野菜，連泥都沒擦就往嘴裡塞。
那味兒苦得他舌頭都木了，澀得嗓子眼發緊，跟嚼黃連似的，可他硬是梗著脖子往下嚥，嚼得咯吱咯吱響。
“憶苦思甜也沒這麼折騰人的……”他自嘲地扯了扯嘴角，靠在老樹幹上喘氣。樹皮糙得跟砂紙似的，硌得後背生疼，可他連挪個地方的勁兒都沒了。
夜越來越深，山裡的風跟瘋狗似的往骨頭縫裡鑽，專挑衣服破洞的地方灌。
他那件破衛衣早成了漁網，牛仔褲膝蓋磨得能透光，在這秋夜裡跟沒穿差不多，凍得他牙齒打顫，“嘚嘚嘚”響得跟敲快板似的。
孤獨這東西，跟這夜色一樣，黏糊糊地裹上來，密不透風。
沒有手機，沒有網，沒人跟他扯犢子，連圖書館那盞總晃眼的破燈都成了奢侈品。眼裡是陌生的星星，耳邊是風颳樹葉的“嗚嗚”聲，還有遠處不知道啥野獸的嚎叫聲，跟哭喪似的。
想家了。真他媽想家。
想宿舍那張小破床，想食堂裡總炒糊的西紅柿雞蛋，想王教授罵他論文寫得像屎還塞給他的那包咖啡，甚至想李峰那傢伙搶他泡麵時欠揍的笑臉。
鼻子一酸，眼淚差點掉下來。
“哭個屁！”他使勁抹了把臉，把那點溼意蹭進泥裡，“哭能哭出Wi-Fi還是咋地？能哭回2024年？”
扯淡。
那本破書，那個神神叨叨的老頭，還有那個把人捲進去的紫漩渦……哪一樣是假的？這不是啥破綜藝，也不是夢。他就是踩空了，一頭扎進兩千多年前的破地方了。
認了。認了才能活。
他不再琢磨“憑啥是我”，也不指望天上掉個漩渦把他捲回去。那些都是屁話。現在能做的，就是扛住這爛攤子，在這鬼地方活下去。
咋活？
跟那些流民似的，今天不知道明天能不能喘氣，指不定啥時候就被匈奴騎兵踩成肉泥？要麼找個山旮旯貓著，混吃等死？
去他孃的！
他陳默，讀了十幾年書，知道哪年打仗，知道誰能成事兒，憑啥跟粒沙子似的，悄咪咪爛在這野地裡？
目光不由自主往南瞅。
長安！
那地兒在書裡亮得晃眼，是大漢朝的心臟！漢武帝劉徹就在那兒，衛青、霍去病也在那兒！
