“站住。”
劍無意的聲音從身後傳來。不大，但壓住了風聲和遠處的獸鳴。
凌飛雪的腳釘在原地。
“你的劍，還不夠穩。”
劍無意手中古劍的嗡鳴弱了一拍。他在分心，用神魂擋著精神衝擊的同時還得分出精力指揮戰場。汗珠順著下巴滴落，砸在城磚上。
老頭的目光越過凌飛雪，落在後面那個獨臂的身影上。
戰孤城把左肋的草藥包扯掉了。傷口還在流血，他不管。
他轉過身，面朝城牆內側那片營地。
營地裡還能站著的老兵，東一個西一個，有的靠著牆根，有的半躺在擔架上。精神攻擊對這幫老油條沒什麼用——在長城上蹲了十幾二十年的人，心底最深處的恐懼和絕望，早就被歲月磨成了老繭。
“孤城死士！”
戰孤城的嗓子眼裡擠出這西個字。
不需要點名。不需要解釋。
三十九個老兵站了起來。
有幾個身上還纏著繃帶，血透了三層紗布；有兩個左腿打著夾板，拄著斷劍當柺杖；最慘的一個連甲冑都沒穿全，光著右臂，皮膚上全是舊傷疤疊新傷疤。
他們列隊。
不整齊。參差不齊。高矮胖瘦，歪歪扭扭，跟鄉下趕集的莊稼漢排排站差不多。但每個人的劍都拔出來了，劍尖朝下，握在手裡。
戰孤城走到佇列前頭，那柄綁在獨臂上的鐵劍拖在地上，劍尖刮過城磚，發出令人牙酸的摩擦聲。
他面朝劍無意。
三十九個老兵跟著他，同時面朝劍無意。
右拳捶胸。
在長城上，這個動作只用一次。就是最後一次。
劍無意的古劍抖了一下。
老頭沒說話。他只是微微點了點頭。幅度小得旁人幾乎看不出來。
戰孤城把頭轉回來，看了一眼那個正在無聲擴大的城牆缺口。破法者還趴在邊緣，黑色的身體緊貼著劍意壁障，繼續拆解，繼續消化。
豁口後面，黑色的獸潮己經開始重新集結。
它們在等缺口打通。
“弟兄們。”
戰孤城沒回頭。聲音不高，風一吹就散了一半。
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