鈍。
不急不躁。
推到劍尖，翻過來，再從劍柄開始。
一個老兵路過，站住了。看了半天。
什麼也沒說。從懷裡掏出一根乾草根，扔在凌飛雪腳邊。
凌飛雪低頭看了一眼。彎腰撿起來，叼在嘴裡。
苦。
不是那種藥湯的苦，是草根裡帶著泥土的澀味，越嚼越苦，嚼到最後只剩一股子說不上來的麻。
戰孤城嚼了二十七年。
——
後半夜。
城牆底下的地面響了。
不是震動。是聲音。極低、極悶的“咕嚕”聲，從地底深處傳上來，一波一波，有節律，像什麼巨大的東西在翻來覆去地消化食物。
吃什麼呢。
吃那西十個老兵。吃他們燃燒殆盡的生命之火。吃他們灌入城牆六十年的劍意殘渣。
咕嚕。咕嚕。
城牆上有人開始嘔吐。不是身體的反應，是心理的。
劍無意的古劍自己動了。
老頭明明沒碰劍柄，那柄破爛的古劍就從鞘裡滑出來，懸在他身前三寸處。劍身上的裂紋在月光下一明一滅，像心跳。
跳得很慢。
慢得讓人難受。
劍無意盤腿坐在垛口下面，抬頭看著那柄跟了自己六十年的劍。
裂紋比早上又多了三道。最長的一道從劍柄延伸到劍身三分之二的位置。照這個速度，用不了幾天，它也會碎成鐵粉。
“你也撐不了多久了。”
老頭伸出手，用食指輕輕按在劍身最大的那條裂紋上。
古劍嗡了一聲，很輕，像老人的嘆息。
——
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