掌心裡有薄薄的繭——不是習武的繭，而是做雜活的繭，是劈柴、燒水、縫衣服磨出來的繭。
一個皇子的手，長出了勞作的繭。
聖武帝的眼眶突然有些熱。
他連忙別過臉去，假裝在看窗臺上的那盆野花——那是一株不知名的小花，從牆角的石縫裡長出來的，被人小心翼翼地移到了一個小小的破瓦盆裡，放在窗臺上能曬到太陽的地方。
花已經謝了，只剩下幾片半黃不綠的葉子，但盆裡的土是溼潤的，顯然每天都有人在澆水。
一盆野花都有人照顧。
而這個孩子，十七年來，沒有人照顧他。
聖武帝站在窗前，背對著榻上的少年，肩膀微微僵硬。
他不敢再看那張臉了。
因為他怕自己再看下去，會控制不住情緒，會在這個孩子面前失態，會在所有人面前暴露出他此刻心裡翻湧著的、複雜的、說不清道不明的感情。
那不是純粹的父愛——他不敢說自己對這個孩子有父愛。
十七年的不聞不問，他沒有資格談什麼父愛。
那也不是純粹的愧疚——愧疚當然有，但不全是。
在愧疚之外，還有一種更強烈的、讓他措手不及的、甚至是讓他感到害怕的情感。
那種情感叫做“喜歡”。
不是父親對兒子的喜歡，而是一個人對另一個人的、毫無理由的、發自內心的喜歡。
就像你在路上看到一朵花，你不知道它是誰種的，不知道它叫什麼名字，但你看到它就高興，就想停下來多看兩眼。
他喜歡這個孩子。
喜歡他安靜睡覺的樣子，喜歡他漂亮但不張揚的臉，喜歡他那雙雖然閉著但一定乾淨清澈的眼睛，喜歡他那雙被針扎出傷口、被勞動磨出薄繭的手，喜歡他即使是住在冷宮裡也要把被子疊成豆腐塊、把碗洗得鋥亮、給一盆野花澆水的那股子認真勁兒。
這是一個好孩子。
聖武帝在心裡默默地說。
你不需要了解他，不需要知道他的過去，不需要知道他的品性——只需要看他的臉，看他的手，看他住的地方，你就知道，這是一個好孩子。
沈鶴歸站在門口，一直沒有進去。
他看著聖武帝走進寢殿，看著他在榻前駐足，看著他在窗前沉默，看著他的肩膀微微顫抖。
他的目光平靜地追隨著那個帝王的背影，像一個旁觀者，又像一個見證者。
然後他的目光落在了榻上那個少年的臉上。
沈鶴歸見過很多美人。
他活了這麼多年，走遍天下，見過大漠的落日、江南的煙雨、塞北的風雪、嶺南的花海。
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