我媽別墅的書房，很小。
小到我一伸胳膊，就能摸到兩邊的牆。
我那臺二手筆記型電腦，就擺在一張快散架的書桌上，螢幕上反射出我那張憔悴得不像人樣的臉。
我又在寫小說了。
這是我欠文曲星的第二本。
鍵盤敲擊的聲音，在這間密不透風的小屋裡，聽著格外刺耳。
“噠。”
“噠。”
“噠。”
不像是在打字。
倒像是我在用自己的指甲，一下一下，摳著自己的棺材板。
第一本書，我寫的是怎麼把一個億變成一場空。
寫的是燈紅酒綠，是紙醉金迷，是人性在金錢面前的醜態百出。
那時候我以為我懂了。
我以為我嚐遍了人間的苦。
現在我才知道，那時候的苦，是浮在面上的油花，看著膩人，一撇就開。
這回的苦，是沉在碗底的藥渣子，又黑又硬，躲不開，咽不下去，只能生生地往下灌。
我寫的，是我怎麼蓋房子的。
我把龐四海那張油膩的臉，又從記憶的垃圾堆裡翻了出來。
我寫下我在酒桌上，怎麼學著像條狗一樣搖尾乞憐。
我寫下我怎麼把一杯杯滾燙的白酒，當成通往成功的聖水，灌進我那早就不堪重負的胃裡。
我寫下我每一次在KTV的廁所裡，抱著馬桶吐得昏天黑地時，鏡子裡那個既陌生又熟悉的自己。
我寫下張科長那句輕飄飄的“研究研究”。
我寫下那套紫砂茶具，是怎麼從我手裡，遞到他那隻戴著金錶的手上。
我寫下工地開工那天，我心裡的萬丈豪情。
我以為我是在蓋樓。
我是在給自己立一座碑。
結果，我是在給自己挖一個坑。
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