三天。
整整三天，喬倫沒有聽到任何一句廢話，沒有看到任何一次爆炸。
更沒有哪個穿緊身衣的傢伙跳出來，拽著他的胳膊喊什麼“世界需要你”。
格陵蘭島的風很硬，裹著冰碴子往臉上砸，但喬倫喜歡這種硬。
這種硬意味著方圓百公里內沒有第二個活人。
沒有託尼·斯塔克凌晨三點打來的電話，沒有彼得·帕克發來的第一百零八條語音訊息，沒有旺達·馬克西莫夫出現在客廳沙發上時那句“我打擾到你了嗎”。
什麼都沒有。
只有風聲、水聲，和鍋裡的油花聲。
這裡簡直是天堂。
原木小屋前的空地上，石灶裡的火苗舔著鑄鐵平底鍋的鍋底。
鍋裡是一條今早剛從冰層下拎出來的極地紅點鮭，劈成兩半，魚肉朝下貼在鍋面上。
油溫剛好。
魚皮收縮，邊緣微微翹起，煎出一層焦殼。
海鹽顆粒撒上去，在熱油裡炸開，啪嗒啪嗒地響。
那股味道順著風飄出去，大概能饞哭半個北極圈的北極熊。
喬倫坐在門廊的木凳上，背靠著他親手削出來的門框，手裡端著一杯松針茶。
茶是用小屋旁邊那棵冷杉的嫩針尖煮的，水是河裡打的，燒開後晾到剛好入口的溫度。
苦，但回甘。
他抿了一口，放下杯子，拿起筷子。
筷子也是自己削的，兩根松木棍，粗細均勻，手感趁手。
夾起一塊煎好的魚排。
油脂在斷面上泛著光，魚肉的纖維清晰可見，熱氣往上冒。
筷子送到嘴邊——
“嗡——！！”
聲波從頭頂砸下來，震得鍋裡的油花濺出鍋外，滴在石灶上滋滋冒煙。
喬倫的手停住了。
魚排還夾在筷子中間，離嘴唇不到兩釐米。
他抬頭。
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